Al oído del Espíritu

Tampoco hoy

2012-02-02T18:52:00.017+01:00

... Y como hoy no encuentro manera de decir lo que quiero decir y, por otro lado, parece que no tengo tiempo para encontrar cómo decirlo (como siempre), dejo que lo diga ella, que ya sabía.
Además, estas cosas si las dice otro parece que quedan menos egocéntricas, y uno parece que se queda más tranquilo porque, al fin y al cabo, no lo ha escrito él.

(Pero, de todos modos... ¿qué esperáis de los poetas? Qué poca poesía quedaría si acusáramos al creador de egomaníaco...
Y no seamos hipócritas: leemos poesía en busca de espejos. De algún modo, al hallar esas palabras nos encontramos un poco menos solos.
Y, hoy por hoy, yo soy una penosa egomaníaca, y ya no me soporto ni yo misma.)

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"y como soy tan inteligente que ya no sirvo para nada,

y como he soñado tanto que ya no soy de este mundo,

aquí estoy, entre las inocentes almas de la sala 18,

persuadíendome día a día

de que la sala, las almas puras y yo tenemos sentido, tenemos destino.

(...)

yo quiero solamente poner fin a esta agonía que se vuelve ridícula a fuerza de prolongarse,

(Ridículamente te han adornado para este mundo -dice una voz apiadada de mí)

(...)

pero le pasó (a Kafka) lo que a mí

se separó

fue demasiado lejos en la soledad

y supo -tuvo que saber-

que de allí no se vuelve

se alejó -me alejé-

no por desprecio (claro es que nuestro orgullo es infernal)

sino porque una es extranjera

una es de otra parte,

ellos se casan,

procrean,

veranean,

tienen horarios,

no se asustan por la tenebrosa

ambigüedad del lenguaje

(No es lo mismo decir Buenas noches que decir Buenas noches)"

("Sala de Psicopatología",
Alejandra Pizarnik)

"Mi persona está herida.

Mi primera persona del singular."

("En esta noche, en este mundo",
Alejandra Pizarnik)

mitología

2012-01-30T23:07:00.010+01:00

Sabes, en esencia
sé que existes por la medida en que te amamos
la medida exacta y pulcra en la que te llegamos a odiar

la cantidad innata de ternura y monstruo que arrastras
tus andares de gorrión solemne
tus pequeños sueños de inmortales

amada bestia mitológica
detestada criatura inexistente

Y pese a todo
ya ves
habitas esta transparencia tan oscura

Ese miedo exagerado
esa ruina exagerada

Yo te continuaré leyendo mientras mentas a los dioses
acurrucada y viva y frágil como quien aguarda un alba oscura
tus ojos grandes
tu lamento lento

Pero al menos dime
qué esperas, qué aguardas
cuando atisbo tras tus ojos esa chispa de locura
cuando te caes
cuando te alzas
finalmente alguna vez tal vez siquiera
no te has dado por vencida de vencerte, mi querida cocatriz

dime si hay acaso allí algo que ansías
cuando miras cómo el sol se muere lentamente
(tus pasos se detienen
como en trance inclinas la cabeza)
silenciosamente muda

manchando con tu sangre el horizonte.

pensamiento

2012-01-10T00:57:00.002+01:00

Yo no sé por qué olvido los lenguajes

cuando me siento tan sola.

Es algo absurdo, la verdad. Como olvidarse las llaves

en la casa de otro

(Aunque ayer descubrí,

también es cierto,

que siempre fui de las que prefieren las llaves a los cofres).

Por favor...

2011-09-21T01:53:00.006+02:00

No quiero dormir.
No quiero dormir.
No quiero dormir.

Por favor.
No me permitáis que duerma.

Y si finalmente he de dormir,
si no hay posible escapatoria, os lo suplico…

No me hagáis despertar.

No me hagáis despertar.
No me hagáis despertar.

No

me

hagáis

despertar.

(Y esta soledad.

Esta maldita, electa, vacía

mordiente

y ficticia soledad.)

Un momento...

2011-05-14T13:15:00.009+02:00

Creo que me voy a arrancar algo.

Ahora vuelvo.

(Johnette Napolitano & Danny Lohner, The Scientist)

Animales nocturnos

2011-04-30T01:09:00.002+02:00

Ella me dice

debería dejar de intentarlo un poco

dice nosequé del nacimiento y de estar harta

de llevar siempre las mejillas debajo de los ojos

(Tiene

-y debéis creerme-

unos ojos de lo más bonitos

verde y azul y cuerno y sangre

ventisca y amapola

naranja circunfrencia

ojo de mirlo herido y de hecatombe)

Ella sabe

como yo

de nombres

Y sabe

de la fría sepultura del desierto

más allá de cualquier noche estremecida

de cualquier lamento húmedo

cualquier plegaria

cualquier ceniza

Dice no saber de invocaciones

Dice nosequé de las ciudades enterradas

del arcén que antes fue hombre

y que no recuerda qué es ser dios

-y lo sabía, me jura

perpleja,

juro que lo sabía-

de la niña aquélla, tan hermosa

más hermosa incluso

dice

que un suicidio entre la nieve

(Ella sabe también del hambre aquella

del color pardo y oscuro de la sed)

Tanto miedo

aún

y tanto

Detrás del amor está la muerte

dice

Detrás del aire

pero tiene las manos más fuertes

que he visto, y se lo digo

pero ella no me escucha

no me escucha de nuevo

atravesando esta noche inmóvil

sus pies dos palomas blancas que no saben que lo son

yo la sigo simplemente

y sólo sé bien una cosa

Alejandra

digo

Alejandra

más ella no vuelve la cabeza

demasiado concentrada en apreciar lo inapreciable

devastadora belleza

olvidada del tiempo

doncella

horadada

del tiempo

de lo mismo

A veces, pienso

debería decírselo

debería contárselo algún día

Pero luego pienso

aún camina y sueña y canta

y qué es la muerte

más que saberte muerto

qué es la muerte

más que dejar de tropezarse con el nombre de las cosas

paradoja

2011-03-23T00:51:00.003+01:00

Si pudiera

arrancarme este matiz de criatura iluminada

perdería la plata que me hace bailar en la tormenta

y todo aquello que da vida y que provoca que me amen.

Si cultivo

este danzar desenfrenado del abismo hermoso y fiero

todos los que están en mí se creerán morir sin sangre

por mi mano cruel, la misma

que recoge fascinada las hojas en otoño.

(Desde luego y sin duda,

alguien debería matar de una vez por todas

a esta bestia dulce, enamorada del crepúsculo.

Ella quiere vivir, por supuesto,

pero alguien tiene que pagar el pato en este asunto,

y al fin y al cabo tampoco importa tanto lo que piense, en realidad.

Además, quien la cace podrá quedarse con la estrella muerta de su frente.

¿Qué más puede pedirse...?)

afluentes

2011-03-17T19:10:00.002+01:00

Tanto río para desembocar aquí,

para ser temida y amada.

Tanto tiempo de caminar la arena,

dibujando el polvo fino con los pies,

para que al final se me eche en cara

el haber perdido las hojas en otoño.

Francamente:

al final de las caricias

tengo

diez uñas manchadas de rascarme las heridas.

Aunque tú ya lo sabías.

Ya no tomo nada más que lo que se me tiende.

Ya no ofrezco nada más que lo que puedo dar.

Y te duele ahora.

Pero tú ya no recuerdas.

No me sorprendo.

En alguna parte de mi ser

hay una chica que sonríe

-sólo un poco-

mueve la cabeza y suspira

cuando empiezas a doler.

Fases

2011-01-07T14:09:00.002+01:00

Ella

era árida

como la sangre y la tormenta

Y fue entonces cuando yo

decidí comerme las estrellas hacia dentro

sus filos luminosos dando forma a mis entrañas

dibujando mis gargantas de león

Sé que estoy aquí,

después de tanto tiempo.

Y todo aquello que aguardaba mi venida

alza sus labios, ofreciéndolos

a la más abrupta vida o a la muerte

(Esta soledad hermana

que me desangra suavemente mientras yo

poso mi boca entre sus dedos

y su vientre)

Camino

así

la luna

dictándome las fases

recordando la arena

que se extendía más allá del horizonte

donde los dioses respiraban esperando mi regreso

(Alcanzo a ver sus ojos amarillos

pero no

tengo

miedo

)

El balcón

2010-09-29T00:29:00.001+02:00

Cuando él finalizó su aclaración, ella quedó un instante inmóvil. Entonces se giró, musitó una disculpa cortés en voz baja y salió.

Sentada en el suelo del balcón, su espalda inclinada sobre sus brazos, sus brazos anudados en torno a sus piernas; lo sintió llegar, acuclillarse frente a ella. Tras un prolongado momento ella levantó la vista, lo descubrió mirándola. Se contemplaron mutuamente, largamente, en silencio. De improviso, ella alzó una mano: su mano se posó, suavemente, con un roce de mariposa agonizante, sobre los ojos de él.

-Deja de hablar -ordenó, pero su voz sonó a súplica.

Afuera, todo eran sombras.

caballos

2010-04-25T21:49:00.006+02:00

Nada que darte, me temo.
Nada que darte.

No obstante, tanto por crear
sólo quiero ansiar
sólo quiero ansiar

tenedme
aquí

tenedme
y sentidme
por Dios

sentidme y tenedme

sólo entrego lo que voy buscando
sólo busco lo que intento entregar

No hay vuelta atrás, pequeño mío
no hay vuelta atrás

en este sendero rojo que ha devorado mis hojas muertas
mis retazos de piel dorada y suave

sólo quiero ansiar
sólo quiero

Un poco de sangre, pequeños
tan solo un poco de sangre

únicamente el viento que aún recuerda mis piernas sobre el aire
el color del óxido en mis venas mientras alzo mi canción salvaje al firmamento

Recordadme

aquí

por Dios

creedme palpitante
aún
creedme inmensa y latente
irrevocable cual tormenta humana
ineludible como ocaso hambriento
inexplicable

sabedme
añoradme
temedme

Ellos saben de mí
y yo los siento
y lo siento tanto

lo siento tanto

más

2010-03-28T22:27:00.001+02:00

Tan frágil. Tán inútil.

Y nada.
Absolutamente Nada.

gris

2010-02-13T20:28:00.003+01:00

Si tan solo pudiera dormir.

Si tan solo pudiera alguien ayudarme, lograr que no dolieran tanto mis ojos.

Gente queriendo morir. Mas no es mi culpa.
Por supuesto.

Sinceramente,
también yo quisiera dar para más.

Pero en mi cabeza sólo esta niebla gris, esta planitud sin tiempo.

Sin tiempo.

Y sigo arañando.
Pero nadie sabe el qué,
y sigue sin servir de nada.

Sinceramente, poco tiempo.

2010-01-30T21:08:00.005+01:00

Devuélveme todas esas lágrimas,
pues no son tuyas.
Son mías, mías,
mías.

Arañando las paredes, así,
despacito, con cuidado.
Bailando como un monstruo demente,
demente y hermoso,
mostruoso y ardiente.

Delicado.
Delicado por los bordes.
Rasgando poco a poco lo irreal tras los cristales.
Buscando la esencia, descubriéndome roja.

Y sabes que tú bailarías conmigo:
Te vi llorar junto a la encrucijada blanca,
la esfinge que no tenía más enigma que ella misma.

Silver equalls chill,
but it suits me just fine...

Simplemente, me sienta bien.

(Hermana, hermana, hermana,
hermana.)

quizás hoy sea

2009-09-25T20:50:00.002+02:00

Acorralada.

Alzo la vista, veo la luna.
Nunca estuvo más hermosa.

Es tiempo de cobardes, oí decir a alguien anoche.
Esos fuegos de artificio, esas estrellas blandas.

Aún así, la luna. Nunca y siempre. Ella lo sabe.

Siempre y nunca.

Criatura blanca y rota, retoma tu reino.

Alguien me dijo anoche, y ya era tiempo.

retazos

2009-08-29T17:00:00.003+02:00

Amor, amor andrógino, temblor de amante trastocado, del tacto efímero y constante, oleaje breve y persistente en la marea, espuma salina

no el amor de hombre, el doloroso, el amor del sexo único dominador

los hombres, los hombres angustiados por sus triunfos, por sus derrotas, diferentes, quieren creer, pero no tan diferentes, yo todavía en el recuerdo, donde el aire es dulce y no hay batalla más que la tormenta, la hermosísima tormenta, la sublime, la esperada, la terrible, yo en su centro de huracán informe, mi pupila siendo centro, mi boca abierta sonriendo en torno a su locura, su magia cruda, abrupta, delicada, como la caricia aquella, aquélla que me arrebató del ansia, la encarnada, la hechicera, verdadero tañer de soledades, punteo de esperanza armónica, eterna, cuando todo ha acabado, cuando me he acabado yo, rozado el límite con las puntas de mis dedos, olvidado el tiempo tras lo oscuro, tras la calma de la muerte tibia, la agonía en el calor, el perecer de identidades, fundidas en pleamar de melodías, qué hermoso es el latido, hermoso en la tormenta cual tormenta, único ahora acaba, ahora vuelve, no soy yo, no soy ella, no es el hombre, es el andrógino, el sinsentido, el poeta que habita sombras tras la piel, el que se colma de posibles, rebosante de futuros, tierra yerma del cultivo fértil, precioso baldío, nacimiento interminable
(no el amor que rompe, que desgarra, herida abierta y siempre abierta, sangre de mi sangre, sangre extraña de cuerpos, no la lunar, sacrificial, renovadora, es la que sufre por el rojo, por la piel, por el sentido, la que se devora a sí misma hasta los huesos)
no ese hombre, no ese amor

amante lesbiano, dijeron, y qué importa, lesbiano o aéreo, siempre que se funda, que se entregue a sí mismo, el encarnado, el hechicero, comprendiendo, escuchando, palpitando, permitiendo
no yo misma, no tú mismo

amor de ola amada y amante, amor de mar en calma, de océano febril

amor de orilla

de oleaje

sólo

Todo.

permanencia

2009-07-15T02:11:00.003+02:00

Allí quedó
mi carne
donde las anémonas habitan los tañidos de mis venas.

Allí quedó
mi cuerpo
bajo en cielo invertido del océano

que no sabe nada.

nota: cambios

2009-07-13T15:08:00.006+02:00

Quien haya visitado alguna vez este refugio, advertirá el inmenso cambio en la plantilla del mismo.

Esto se debe, principalmente, a que la anterior plantilla no estaba muy bien construida y era ya vieja, y los achaques se dejaban notar: no me permitía actualizar enlaces, ponía la visualización de entradas y textos un poco difícil... y demás problemas. Harta de desesperarme y de abandonar con frustración, he vuelto al origen. Sienta bien volver al origen.

Estoy contenta. Tenía miedo que todos los escritos de años se perdieran de algún modo con el cambio, pero no ha sido así. Así que, tras la leve tristeza inicial que trae siempre el dejar cosas atrás, me he encontrado súbitamente aliviada de haberme quedado con lo esencial; esto es, la oscuridad y la víscera.

Bienvenidos a mi noche.
Si la sentís, es vuestra.

Ésta soy yo

2009-07-08T00:19:00.001+02:00

Ésta soy yo,
esperando.

Ésta soy yo,
encontrando los delirios.
Ésta soy yo, recolectando
las estrellas que dejaron de brillar
hace milenios.

Soy yo,
descubriendo a cada paso el dolor de la piel muerta.
Soy yo, ansiando tanto
que empiezo a sentirme desde atrás.

Sigo aquí,
intentando recordar en qué creía antes.
Y otra vez
(esta vez sí)
tratando de sentir los inmortales.

Alzando mi aullido
(Auuu... Auuu...)
sin despegar los labios.

Hermoso intento, mujer.
Bello pelaje,
especialmente el tono rojo.

Me guardo dentro.

No sé ya ni qué arrancarme.

No ves

2009-06-26T02:04:00.002+02:00

No ves
que ya no importa la verdad en absoluto
si ya no es tuya, mía o de las dos
que ninguna sabe ya a quién vendió su amor en la distancia
a quién dio su susurro, su latido
su olor de colibrí estigmatizado

No ves
que el dolor ya no se me abre por los bordes
que el amor ha pasado a ser mi herida fiel
que ya no me hace efecto el vaivén de tus andares
ni tu olor de vencedor

pues toda yo soy pura cicatriz

No ves
que tu mirada de desdén no llega más allá de tus pestañas
que tu sombra socavada
no ha servido más que para ser
el sepulcro de tu sangre
y tu hambre
la guadaña de tu imagen

No ves
que mi hambre ha pasado a ser sangre escarchada
manchando para siempre los resquicios de tus ojos
(habitante del vacío)
pero nunca
tu mirada

No ves
que jamás fuiste
la invisible amante de la luz

Olvidé la luz.
Pero aún puedo ver.

No ves
que mi voz trae
el olor pálido y gris de tempestad.

Ventana (I)

2009-06-24T03:03:00.003+02:00

Hoy, por fin,
el hombre de la habitación vacía me miró.

Fue así:
la persiana que siempre está cerrada
se abrió;
y sus ojos
-sus ojos de amatista dura y bruta,
sal y tierra calcinada-
se posaron sobre mí como una bandada negra y silenciosa.

Fue entonces cuando supe que nuestro lenguaje sería el del silencio.

plegaria

2009-02-10T02:50:00.000+01:00

Sólo quiero recuperar
el control de mi cuerpo
el calor de mis manos
el crepitar de lo interno
la absolución del dolor
la belleza exultante

y el sonido del viento.

Perdonarme el perdón.
Por Dios.

Y el color rojo.
Por favor, devolvedme el color rojo.

No sé qué hacer cuando no estoy cazando la tormenta.

Pasos

2009-01-17T23:47:00.002+01:00

Otro paso, ven.
Enrédame en tus hebras,
la belleza que dejaste olvidada entre las rocas,
el sabor del océano.

Otro paso, ven,
cachorro de lobo,
segmento de luna yerma,
desterrado. Dale
forma nívea al silencio con tu espalda,
habitante de lo negro.

Otro paso. Sé bien
cuánto has añorado devorar el dolor
con dientes tiernos.
Cuánto has deseado que la tumba fuera
en realidad
el sepulcro de la rosa.

Otro paso. También sé
que sospechas de algún modo
cuánto es tuyo de esta estepa,
de este desierto afín de soledades.

Sabes que yo tan sólo soy
carne blanca de refugio.

Así pues:

Habítame en la llanura,
donde pueda
hallar mi reflejo en las estrellas
desde el suelo.
Habítame en la llanura,
porque allí
la oscuridad recibe nombre de dioses.

Habítame y pierde mi nombre.
Déjame buscando débilmente entre las dunas,
siendo cárcel bajo el cielo
de todas mi certezas ciegas.

El amor es algo oscuro.
Pero encuentra siempre su mellizo en el desierto.

Desde el negro,
sí.
Desde el negro.

Un paso más,
sólo.
Permíteme hallar el cristal roto
que atraviesa mi sonrisa en tu mirada.

Una vez más,
no te das cuenta.

Tu esperanza
era tan sólo
el esqueleto de Dios.

IX. El Ermitaño

2009-01-05T18:30:00.005+01:00

Alguien le dijo una vez que la luz estaba, de hecho, dentro de sus ojos.

Ha pasado mucho tiempo, y todavía no la ha encontrado. Pero lo hará, algún día (aunque cuando le preguntó, ella sólo sonrió y no dijo nada).

Esto es todo lo que la gente sabe.

link: (Mar del Valle)

El refugio

2008-06-24T14:30:00.000+02:00

Ella era un refugio.

Había rechazado todas las proposiciones de los hombres amablemente, con cortesía, desde que él la conocía. No importaba lo dulces que fueran, lo bellos, lo fuertes, lo codiciados. Siempre les regalaba su sonrisa malva, y después la invariable negativa. Ella no era de nadie, y aún así todos la amábamos.

Sólo había una ocasión en el que esta regla se rompía. A veces, como siempre ocurre, alguien a quien ella quería quedaba totalmente destrozado: por un amor perdido, por una muerte interna, por el vacío; hasta que su alma rozaba el suelo cubierto de polvo. Entonces, ella acudía a él, lo encontraba donde quiera que estuviera y se entregaba a él dulcemente, tiernamente; como un guardián inexpugnable que regala abrir su puerta una sola vez. Se ofrecía, y su cuerpo era como un hogar que recuerdas pero que nunca has tenido: cálido, oscuro y familiar. Había algo de reminiscencia en su cuerpo, en el océano tibio y blanco de su piel.
Acogía al caído durante toda una noche de sudor y lágrimas, de susurros y calor. A la mañana siguiente, su cabello desparramado como fuego por la almohada, simplemente sonreía. Era como una redención. Luego se marchaba, y volvía a ser inexpugnable.

Nunca hablábamos de estas ocasiones entre nosotros. Nos mirábamos a los ojos y lo sabíamos; reconocíamos en los ojos del otro la reverencia, la veneración, el secreto compartido y no obstante -lo sabíamos- inconcebible de mencionar. También sabíamos que durante su entrega siempre olvidábamos su nombre, como si nunca lo hubiésemos conocido realmente o no fuera el que ella nos había concedido una vez.

A veces nos preguntábamos si también concedía su puerta a las mujeres. Ellas nos miraban, el silencio; pero el silencio de hombres y mujeres es incomprensible para el otro, y jamás lo descifrábamos.

Atardecer

2008-06-09T02:46:00.000+02:00

Duerme.

Sé que parece que todo ha acabado.
Pero no es cierto.

El sol aún sigue ocultándose.
Todavía llueve.

Duerme.

No verás nada más hermoso si levantas ahora.
Los pájaros ya se han escondido, temerosos:
contemplan tu rostro
entre las sombras,
en silencio.

Duerme.

La sonrisa del viento se ha tornado un poco fría.
Si despertaras, azotaría tu cabello.
Sentirías su beso añil
trazando el surco blanquecino
de tu cuello.

Duerme.
Aún tengo cuentos que contarte.

¿Quieres el de las estrellas y los cisnes...?
¿... O el de los niños lobo,
la canción y las montañas...?

...¿Quieres saber qué ha cambiado...?
No escuches.
Cierra los ojos.
El mundo sólo se ha vuelto un poco azul.

Duerme.

Todavía duda la marea.
El Príncipe sigue cantándole a la luna.
La paloma que tanto amaste
aún sigue atrapando la luz en tu ventana.

Duerme.
No importa el resto.

Cuando tú duermas,
el mundo seguirá su paso lento.
La noche engendrará eternamente atardeceres.
La luna seguirá siempre enamorada del sol.

Sólo esto es cierto.

Duerme.

Si duermes,
la oscuridad tendrá un sabor más dulce.
Si duermes,
tendrás un poco menos frío...

palabras y espejos

2008-05-26T17:49:00.001+02:00

Amanecer
Lo siento.
Nunca más
Quizá podría haber
Dentro
Nunca
Entonces
Adiós
Qué tal
Dónde
Quién
¿Alguna vez?
Nosotros
Aquel día
Cuándo
Tengo miedo.
Quédate.
Olvidadme
Gris
Noche
Querrías?
Dime
Te echo de menos
Y entonces qué
No
Vete
Déjame
he has ha
no he no has no ha
Ellos
En mi cabeza
Olvidarte
sólo una vez
Jamás
te veo
Te he vuelto a ver
Te olvidaré
Madre
Nunca?
Te amo
te amo
Ven
Odio
Fuera
por fin
Quizás
Gracias
por favor
Sola
tal vez entonces
Nadie
Hola
Atardecer
Amor
yo
tú
Podría
dame una razón
Quiero salir
Sólo silencio
aún puedo
Ayuda
Perdóname.

asfixia

2008-04-03T04:27:00.001+02:00

Me sabes
a cenizas.

Me falta el aliento desde hace tiempo,
y mis pensamientos han tomado ya un cariz púrpura
pálido y silencioso
como los labios de un ahogado.

Años atrás
marcaron mi piel
con la criatura más sombría que se implanta desde dentro
avanzando hacia afuera
comiéndose mis destellos a su paso

La criatura
no era mía
Sólo tenía su lengua alimentada con mi sangre

Poco a poco se apagaron las estrellas
la esperanza se me empaña con la asfixia
y tengo miedo
tengo miedo porque jamás hubo nadie entre él y yo
y él (conocido miedo, monstruoso familiar)
sabe que no tengo otro remedio más que mirarlo a la cara
como siempre
soportando su tortura

A veces me besa, me recuerda mi criatura
sólo para recordarme que estoy comida por dentro

que ya estoy medio vacía

La criatura es lenta. Siento el humo
como siento el frío una vez más

Y me pregunto otra vez
por qué aseguran que me quieren

cuando prefieren verme lejos
desigual, apenas sombra

las lágrimas indistinguibles
el rencor callado

la pregunta devorada

por esa criatura

que implantaron tiempo atrás en mis heridas.

la pisada ausente

2008-02-13T21:59:00.003+01:00

No importa
De verdad que no importa

Si sólo he encontrado la lágrima y la piedra
Si sólo he moldeado la forma de unas manos sin persona
Déjame tan solo esperar que alguna vez pudo ser posible
que alguna vez pudo ser salvado

Que alguien me llamó desde la niebla

Déjame tan solo...

Permíteme imaginar
que en algún lugar alguien dio a mi nombre forma de cristal
que ese cristal resplandeció por un momento con la fuerza de mil pájaros
un firmamento de gorriones que alzaron el vuelo ofuscando el sol
arrancando un destello de algunos iris exhaustos,
por un momento felices

Déjame encontrar el color de lo invisible
Describirte el matiz precioso de unas huellas sin pisada
Déjame encontrar el susurro en el silencio
porque tal vez incluso el silencio tenga algo que decir

Esperar tan solo que alguna vez pudo ser posible

Que alguien me llamó desde la niebla
su voz apenas un espirar entre las hojas

el último lamento mudo

que precede a la ausencia de palabra

De verdad
No importa

Porque quizás yo no sea más que la voz de ese silencio
donde alguien espera encontrar esa voz
esa pisada ausente
esa caricia huérfana de piel
despojada de nombre

dejando huella de gorrión

Y si no soy
por favor al menos déjame creer
que alguna vez pudo haber sido

y no
que ya no es.

Pain of Salvation. Undertow

descubrimientos...

2008-02-04T02:52:00.000+01:00

Ahora, de improviso
mientras me dura la sonrisa de la noche
vuelvo la vista atrás, casi sin aliento
y me doy cuenta por primera vez
de que estos han sido los seis meses más felices de mi vida.

III. vida

2008-01-29T20:39:00.000+01:00

Nadie le dijo lo que aguardaba detrás.
Pero nunca le gustó lo que había delante.

(Una vieja historia, recuperada.)

Y mientras la noche se desliza en tus ojos...

2008-01-28T00:34:00.001+01:00

... Puedes sentirlo.

Porque así empieza siempre todo. Con la noche infiltrándose como un silencio en la mirada. Alzas tus manos, y ni siquiera te das cuenta de que estás danzando suavemente, lentamente, siguiendo el oleaje de esas mareas invisibles, inclinándote con las voces que casi puedes oír. Casi puedes sentirlas brillando, parpadeando, dejando su sonido de campana en medio de esa noche recién probada.

Sabes que la luz se está concentrando en cada piel, está bañando cada mano alzada como las tuyas, está cubriéndolo todo de un resplandor tenue de estrellas mudas.

Con la noche fluyendo en tus pupilas, coloreando tus iris, descendiendo como una cadena fría y dulce hasta tu vientre, dibujando cada sombra de tu ser, tomas el latido que hasta ti llega destilado del todo alrededor; y lo tomas, y lo bebes, sonriendo al percibir que sabe como ese racimo de estrellas, como esos dedos bañados en luz; y bebes.

Tienes que alzar tu voz, y tiene que ser brillante, hermosa, bella; como el tañir de una campana de plata, como el grito de un ángel.

A tus espaldas, oyes el inicio del éxtasis.

Sonríes, el sudor en tu frente, la sal en tu boca.

Separas los labios.
Entonces, comienza la tormenta.

reflexión

2008-01-14T22:52:00.000+01:00

Ahora, después de haber escrito un texto titulado "El Artista y el puchero",
puedo esperar de mí absolutamente cualquier cosa.

Espacio

2008-01-14T02:09:00.000+01:00

No encuentro personas.
No encuentro personas.
No encuentro personas.

Luz de luna me contempla.

Pero tampoco es suficiente.

bajo la luna

2008-01-08T21:24:00.000+01:00

No era fácil.

Podía sentir la sed agazapada en mi garganta como una criatura. Me raspaba en las comisuras de los labios, sus largas patas de arácnido me bajaban por la tráquea, y me arañaban el corazón.

Porque la sed era algo más que una necesidad orgánica. Se te introducía en los pulmones y se apoderaba de tu respiración, se deslizaba por tus venas y sentías como todo tu cuerpo te abrasaba y te ardía, aún cuando tu piel estuviera helada. Me lamí los labios.

Era más que eso. Pero esa cuestión es lo último que debería preocuparte en ese momento. No era el primero, ni sería el último. Lo primero era, siempre, la sed.

Lo vi doblar la esquina y acercarse por la acera. Al contemplar de nuevo su rostro me dio un vuelco el corazón. Amar tanto para esto. Tanta belleza, tanta calidez en un solo cuerpo palpitante, tanta inmensidad en unos iris, tantas promesas de eternidad en una sola voz. Pero la única promesa era la finitud. Y su finitud se encontraba agazapada como una criatura extraña, entre dos coches, iluminada por la noche y la inclemencia de la luna. Realmente, amar tanto.

No debería ser difícil. Duraría sólo un momento, y, probablemente, la lucha lo haría todo más emocionante. Olvidaría la ética, olvidaría la asfixia abrasadora; olvidaría todo excepto la fuerza de los cuerpos y el latir desbocado de más de un corazón. Como hacer el amor, nada más. Podría alargarlo, incluso, si quisiera. Pero lo dudaba. Sería sólo un momento.

Controlé un gemido. El pecho me dolía. Y míralo, su andar gatuno. Sabías que era un niño gato; sabías que a veces le gustaba hacerse el dandy caballero, pero aún así era como una cría inocente, por eso te gustaba tanto. Por eso te gustaba que en las noches de luna más benigna que ésta te susurrara cosas, promesas, sabiendo que las creía de verdad. Por eso, era obvio que no podrían ser.

Sólo la sed. Lo demás era polvo. Año tras año buscando pieles, tactos cálidos, porque hace tanto frío dentro. Sabes que son sólo pieles. Mira su piel, blanca, nívea, estelar.

Podría alargarlo. Podría ser otra noche, esperar aún a que su inocencia se nublara un poco, que quisiera incluso engañarme, encontrar otra piel, quizá entonces no me importaría. No me importaría tanto. Entonces, no duraría. Sería breve. O no, podría alargarlo. Pero no me importaría.

Porque siempre se acaban las promesas. Brillan y son ciertas como el dolor, pero algún día, sencillamente, dejan de hacerse.

La sed se asomó a mis labios. No, mejor ahora. ¿Por qué esperar? Sería tan dulce, sentaría tan bien, al fin y al cabo sería hacerte formar parte de mí para siempre...

¿No es lo que deseabas...?... ¿... No era eso?

Mi sed lo vio pasar frente al lugar donde me hallaba escondida. No vas a hacerlo otra vez. No vas a dejarlo pasar como la última vez, ¿verdad?

... ¿Verdad?

Contemplé su joven espalda alejándose calle abajo. Nunca sabría si las promesas serían eternas. Si serían ciertas.

Podía sentir la sed agazapada en mi garganta como una criatura. Una lágrima más cálida que las manos de mi amante resbaló y se perdió en la oscuridad del suelo.

Realmente, no era fácil. Duraría sólo un momento...

Un último adiós

2007-11-19T02:16:00.000+01:00

Anathema. One Last Goodbye

Canto del amante

2007-11-12T01:20:00.000+01:00

Y lo máximo que puede pasar
amor
es que tuviera miedo
y no podría tener más ni aunque me fuese a devorar una bandada de ángeles fugaces
porque aunque a veces intento negarme, cuando estás lejos
la verdad terrible y monstruosa me asalta a tus orillas
y me come empezando por el ardiente corazón
el hielo y el polvo y el vacío
y me dibuja la sonrisa
la hace ascender por mi garganta, mi estómago y mi pecho
hasta hacer presa de mi boca
como el beso de un arcángel loco
como el batir de alas de un niño visionario
(como tu beso, tu abrazo y el batir de tus alas)
a tu lado
se me funde la piel, se me acaban las coherencias y razones
y llegan juntas y aullando eufóricas todas las sinrazones
A veces, y más de una vez
hasta altas horas te pienso y te doy forma
contra mi cuello, ángulo y sombra, contra mi vientre
contra mi miedo, mi locura y mi desgarro
construyo mi nostalgia con tu nombre
(y también mi euforia, y mi desesperación)
te llamo con un grito resplandeciente y de agonía
que sonará más de una vez
cada noche, y cada día
que no despierto a tus orillas
que no me devora tu verdad el corazón
que no me asalta tu impiedad y los matices de tu aroma
no me maniata tu cordura, deshecha en hilos, multicolor
tan perdida como la mía
tan eufórico
y desesperado
tan tejido de sonrisas, de desgarros, y de llanto
tan plagado de dulzura cruel
Evoco tu canto al sostenerme
tu fiereza al desgarrarme
y que más
puedo yo hacer
(más que de los ángeles fugaces)
salvo tener miedo salvaje
de ti y de mí.

héroes

2007-10-25T21:54:00.000+02:00

No.
Ya no quedan héroes.

Ya no quedan héroes porque el temor siempre es más doloroso que el dolor.
No quedan porque hay filamentos de hueso clavados en la carne, y hay filamentos de carne, y no hay espacio, no hay espacio.
Ya no quedan porque se han cansado de tener que morir siempre; pues no hay héroe sin un fallecimiento, un pequeño apocalipsis, interno y cruel.
Ya no quedan porque el amor es inmortal, pero se entierra.
Ya no quedan porque el corazón no olvida, pero sí puede rasparse; hasta que lo que sienta más intenso sea la profundidad de la herida y su vacío, la ausencia tintada de un rojo quebrado y emocional, fundida en la agonía.
Ya no quedan héroes porque los amamos demasiado.
Ya no quedan héroes, porque los hemos matado a todos.

¿Alguien tiene alguna otra pregunta...?

...

2007-10-11T19:34:00.000+02:00

Huelo el perfume,
y reconozco los rostros.

Es un buen comienzo.

Ahora

2007-09-20T20:58:00.000+02:00

Ahora
que tengo
un haz de luz tras de los ojos
y he encontrado el portal hacia una nueva aurora

Ahora
que he entendido el significado de las sombras
lo que intentaban decirme con sus aullidos de pájaro nocturno
sus susurros de amante cruel

Ahora
que el ocaso
se ha desplegado ante mí con su oleada brutal
tiñéndome de tonos escarlata
llenándome la boca de ámbar lento y líquido

Ahora
que la sombra
es cruel y dulce al mismo tiempo
y la aurora es a un mismo tiempo
rosada
y fría

como el amante aquel

ambas
me hablan de la palabra impronunciable
la frágil, la vil, la desterrada
la adorada, cálida y naciente

palabra

sentimiento

esa palabra
me ha iluminado las entrañas desde dentro
me ha hecho temblar los párpados
y lo no olvidado, la muerte y la añoranza del vacío
la plenitud ausente
divina ausencia

Goteando ámbar y escarlata saboreo mis lágrimas de terror
y sonrío
porque qué es si no
sino la risa
y el terror

qué más si no es esa palabra

agazapada entre el ocaso y la venida de la sombra
cuando todos olvidan

que la vida

sólo se esconde tras la muerte.

Deshabitada

2007-08-21T09:46:00.000+02:00

Me han deshabitado
despacio
y sin pausa

Y añoro el resplandor de la tragedia
y el sonido
de la risa

dibujando alas en sus labios.

Jamás comprenderé
porque nunca comprendí
Qué ha pasado con las manos que yo amaba
los brazos que tanto ansiaba besar

esos aromas
se han enredado mutuamente en mi recuerdo
Y me recuesto en la arena
Cada palabra
y cada nombre
duele y me hace sonreír
aleteando

como una canción tierna en la noche infinita
que sabe a llanto y a alarido.

Sus nombres permanecen en mi boca
como las ruinas del antiguo Imperio bajo el mar
desdibujados
y a la vez
terriblemente precisos

lágrima
en mi seno

y latido detenido
durante un hondo momento

Nada
amados míos
que no pueda intentar olvidar alguna vez
sin lograr hacerlo nunca

ni querer.

Esto es un llanto íntimo
porque os he odiado tanto algunas veces
os he llamado tanto

como una canción tierna en la noche infinita
que sabe
a declaración de amor.

Sobre los ángeles

2007-07-14T01:27:00.000+02:00

Cuando abrió los ojos, recordó que los ángeles no estaban hechos para ser compasivos.

Ser una criatura de Dios era algo que se daba por hecho, como tener dos alas o llevar una aureola en la cabeza.

No era cierto.

Se levantó trabajosamente, sin preocuparse siquiera de sacudir el polvo de sus ropas. El traje era poco práctico para las labores que le eran encomendadas. No obstante, lo exigía el protocolo. El uniforme era un requisito indispensable para formar parte de cualquier organización que se precie. Y las hordas celestiales no iban a ser apara menos. La túnica era algo demasiado anticuado. “Hay que adaptarse a los nuevos tiempos”, le decía siempre el Metatrón, con su sonrisa impoluta y sus mejillas de niño.

Organización. Eso era exactamente lo que era; y mientras se recomponía el atuendo Gabriel se preguntó distraídamente si alguna vez había sido otra cosa. Qué era el cielo, sino Orden. Qué era el infierno, sino el Caos absoluto. Hay que hacer honor a los principios.

Se palpó el rostro en busca de desperfectos. No hayó ninguno: la piel tersa y homogénea, ni fría ni cálida, ni húmeda ni seca; los labios blandos y continuos, ni muy grandes ni muy pequeños, ni voluptuosos ni anodinos; los ojos (casi podía verlos, en su cabeza) almendrados, grandes, no excesivamente expresivos, siempre sumidos en la calma más completa. Perfecta.

El cabello se le enredó con una lámpara de la pared y le provocó un fuerte y molesto tirón. Su pelo era un estorbo. Pero a sus superiores les gustaba así. “Me recuerda a mi juventud”, decían con su eterna dulzura. Largo y cuajado de bucles. Rojizo. Un punto a favor, decían. Era curioso, pensaba ella, dado que el cabello rojo siempre había sido un rasgo simbólico de los demonios. A Gabriel le hubiera gustado ver más allá de los níveos rostros de sus superiores: no sabía en qué parte del cuerpo o del corazón tenían su percepción del gusto. Su cuerpo, según ellos, sólo era materia temporal. En cuanto a su corazón... Bueno, Gabriel dudaba de que tuvieran algo que pudiese llamarse siquiera conceptualmente “corazón”.

Se apartó el cabello de los ojos.

Para ser ángel había que ser perfecto. Orden y belleza, por dentro y por fuera.

Llevaban a cabo la labor de selección (que Gabriel desconocía) meticulosamente. Gabriel no recordaba su vida antes de estar al servicio de las hordas celestiales. Ni siquiera recordaba si lo había elegido ella. Si se miraba en un espejo parecía joven, pero en realidad no sabía la edad que tenía. La había olvidado. Había olvidado la cara de su padre, las manos y los ojos de su madre. No sabía si alguna vez los había tenido.

Una vez incorporada y terminado el autoexamen, echó a andar parsimoniosamente por el corredor.

Conocía a tantos, cada día. Ser ángel no es como narran los textos. No se sentía precisamente humana; pero la mayoría de las cosas que parecían características de los ángeles no estaban presentes en su persona. Gabriel no tenía alas. Poseía un cuerpo delgado, sin excesivas curvas, bastante andrógino. Pero no alas ni nada que se le pareciera. A veces, desnuda, se recorría los homóplatos con las yemas de los dedos, buscando marcas viejas, cicatrices. Nunca las hallaba.

Un hierro saliente que no había visto le rasgó una pernera y le abrió una herida. Reprimió una maldición (“Dios siempre te escucha”, le decían siempre) y continuó andando.

Gabriel sangraba. En cada nuevo trabajo acababa como mínimo gravemente herida. Recordaba vagamente que una vez le habían disparado en la caja torácica, una, cinco, siete veces. Al despertar en una habitación del Hospital de la Empresa, su pecho estaba limpio; impecable en su blancura, con sus dos pequeños pezones rosados como única marca distingible. Perfecto.

No sabía cuánto tiempo llevaba en esa casa. Era una mansión antigua, inmensa y mayestática; majestuosa y repleta de escaleras, puertas y habitaciones, cosas preciosas que parecían seguir un orden propio e inviolable, y por eso mismo, incomprensible. Gabriel pensó que resultaba un mapa esquemático perfecto del cielo.

No sentía hambre. No tenía necesidades fisiológicas básicas. No sentía el dolor. Ni siquiera necesitaba amor, parecía ser. Se lo recalcaban cada día. Como mucho, algo de sed. Una sed pesada y extraña, turbadora. Ellos le administraban fármacos regularmente. No sabía si por ellos no tenía necesidades, o si debido a ellos surgía esa sed. No importaba. Ella era un ángel. Y los ángeles no están hechos para hacer preguntas.

No sabía si era la Gabriel bíblica, la de las antiguas Escrituras. No lo recordaba. Aunque así fuera, las cosas eran distintas ahora. Si ella le hubiese asegurado a un humano que lo era, que era un ser divino, la habría creído sin dudar ni un momento. Ellos la miraban extasiados. Pareces un ángel, le decían. Eso es. Lo parezco. Pero no sabía si existían realmente. Y si existían, no sabía cuántos. Había otros como ella. Pero ella...

Sintió la llamada. Miró el pasillo que brotaba a su derecha, y se internó en él.

¿... Cuándo había empezado todo? Los milagros son posibles. Y subjetivos. Pero las cosas, sin duda, habían cambiado. Ella había hecho estallar ciudades: eso era un milagro. Resucitar a los muertos también estaba anticuado.

El pasillo se hacía más ocuro a medida que avanzaba. La luz de la luna no llegaba hasta allí; algunas ventanas estaban tapiadas. Pero sabía que estaba allí. Le habían enseñado a reconocer su presencia.

Los ángeles eran criaturas de amor. Pero el amor, según lo que Gabriel había visto, era algo frío y perfecto como sus superiores, magníficamente ordenado y jerarquizado. Ellos eran el amor, pero el amor no estaba hecho para ellos. Una vez un ser humano le había dicho que ella era como él. Que su voz era la melodía más hermosa. Que la quería a su lado, por siempre. Después algo había sucedido. El joven había desaparecido sin dejar rastro y al mismo tiempo ella había iniciado la etapa más larga que jamás había pasado ingresada en los Centros de Sanación de la Empresa. No recordaba nada de esa época, salvo el blanco cegador.

Los ángeles no son compasivos. No existe tal concepto. Tan solo existe lo correcto. Y lo correcto no es algo que les corresponda discernir: lo correcto es tan solo órdenes.

Y ella hacía absolutamente todo lo que le ordenaban.

Distinguió el pálpito extraño cerca de la tercera puerta, la distorsión del espacio, el retazo de realidad cambiada.

No había muchos, le decían, como ella.Y se reían. Siempre se estaban riendo.

Cuando entró en la alcoba en sombras pensó que se había equivocado. Pero era imposible que ella se equivocase, y esa norma se impuso a la incertidumbre. Había alguien acurrucado en el sofá frente a la ventana. No se movía. Gabriel avanzó sigilosamente, serenamente, hasta situarse frente a él. Durante un momento no sucedió nada.

Cuando el bulto del sofá se alzó despacio, ella estaba preparada. La pistola de plata centelleó en su mano, y en un segundo se preparó para disparar.

Se quedó inmóvil.

Desde el sofá la miraba una niña. No era exactamente una niña: más bien una adolescente. Estaba muy delgada. Gabriel podía ver cómo sobresalían las clavículas donde la manta no cubría el cuerpo de la chica. La miraba con unos ojos inmensos y claros. Su rostro era inverosímilmente sereno.

Durante unos instantes, Gabriel no supo reaccionar. Le habían dicho que el Enemigo podía esconderse en cualquier cuerpo. En las grandes masacres (“Limpiezas, Gabriel; no masacres.”) que ella había hecho era obvio que también habían muerto niños. Pero hacerlo cara a cara era distinto.

¿Por qué? ¿Por qué habría de ser distinto?

Y había algo en esa niña que la turbaba, innegablemente. Era demasiado bella, demasiado serena, demasiado antinatural; demasiado humana, sobrehumana, hasta el extremo de la inhumanidad. Era una anomalía, un miembro del Enemigo, y había que corregirla.

La adolescente la contemplaba en silencio absoluto, como si ni siquiera necesitase respirar.

Cuando se disponía a disparar, cayó en la cuenta de algo espantoso.

Tragó (no tenía saliva. Era, sin duda, un gesto aprendido). En un hilo de voz (era extraño: no la reconocía como su voz. Su voz era una melodía), preguntó:

-¿Cómo te llamas?

(El cabello rojo. El cabello rojo de los demonios.)

La niña torció ligeramente la cabeza.

- Me han dicho que me llamo Luzbel. (Su voz era la melodía más hermosa).

- ¿Te lo han dicho? ... ¿No lo sabes...?

-¿Lo sabes tú? ¿Sabes cómo te llamas?

La voz de Gabriel se endureció.

-Gabriel.

-¿Te lo han dicho...? -preguntó la niña. Gabriel no contestó-... Me dijeron que me llamaba Luzbel.

Guardaron silencio.

-Mi nombre es Gabriel -repitió Gabriel-. Castigo almas.

-Sí.

-Castigo la maldad del Enemigo.

-Me han dicho que yo soy el Enemigo.

-Por eso has de morir.

-Sí. -Gabriel la miró, desconcertada, sus ojos más abiertos de lo habitual. La niña precisó:- Es lo correcto.

De nuevo silencio.

-Eres un demonio, ¿verdad?

-Me han dicho que debo serlo.

-¿Y es cierto?

-Es lo correcto. ¿Importa que sea cierto? Que yo sea un demonio es lo correcto. Que tú estés aquí es lo correcto.

Gabriel aguardó sin moverse un momento más. Observó a la niña: su pelo, sus ojos, sus facciones. Bajó un poco la pistola, despacio.

-No eres yo. -Aseguró.

-Me parezco mucho a ti.

-No hay muchos como yo.

-Yo soy como tú.

-No -murmuró Gabriel-. No.

Se cubrió la cara con las manos. La niña la miró impasible.

-Alguien debe morir.

-No.

-Ellos esperan que alguien muera.

-He dicho que...

-Es así como debe ser...

-¡¿Quién?! -estalló Gabriel. La pistola le pesaba helada en sus manos-. ¡¡¿Quién lo espera?!!...¡¡¿Quién debe morir?!!

La niña guardó silencio.

Finalmente, con un leve acorde de tristeza, dijo:

-Sólo hay una verdad.

- ...¿qué es verdad? -susurró Gabriel.

- ... Eso no importa.

(Los ángeles no están hechos para ser compasivos.)

Los iris de la niña quedaron clavados limpiamente a los suyos, tiernos, afilados, bellísimos. O quizás fueron los suyos los quedaron clavados en los de la niña.

(Los ángeles no están hechos para hacerse preguntas.)

Con la mirada desencajada, el ángel alzó lentamente su arma.

Y apretó el gatillo.

Alcemos la voz, y cantemos...

2007-07-12T01:09:00.000+02:00

Escribí esta poesía como si esta canción me hablara de ella. O esta poesía me hablara de la canción. O quizás hablaron entre ellas.
El caso es que aquí están.

Aquí es donde la soledad empieza para nosotros

Hay estrellas que cruzan fugazmente el firmamento
pequeñas heridas
cuando sangramos, sangramos lo mismo

Si no esparciera nada de mi sangre
en tu memoria
qué sería de nosotros
dime
que sería de mí

si sólo soy
hambre
enigma quebrantado

Y no puedo escapar
no puedo escapar

No pude,
Jamás
y ahora
la soledad empieza para nosotros
aquí es donde la soledad empieza para nosotros

El desgarro es sólo físico
sabías
que lo incomprensible siempre es más doloroso
más doloroso que el desgarro
y que la muerte
porque detrás

siempre hay después.

Qué sería de mí
dime
qué sería de nosotros

No comprendo y sólo
tengo tanta hambre
tanta soledad

El silencio es sólo físico
sabías
que lo impronunciable siempre es mucho más hermoso

internamente, en mis entrañas
con el cielo entre mis hombros te susurro las verdades
fui dulce
pero jamás quisiste escucharlas.

Pequeñas heridas
cuando sangramos, sangramos lo mismo
Y aquí es donde la soledad empieza para nosotros

Siempre y nunca
dentro
para todo y para nadie
dije que estuve, y aquí yací
aletargada a través de todo lo increíble
más allá de la promesa y la palabra
sólo
aguardando en mí
hasta que las estrellas me dijeran que habías vuelto

Siempre, nunca
esperaré
por nunca y para siempre
en mi eternidad insomne y cubierta de imposibles
entre todas las sangres que no te di.

puente

2007-07-04T12:42:00.001+02:00

©Andy Farrington

Por qué habría de añorar el pasado,
si ahora mis manos parecen construir un hermoso puente de plata
hasta más allá del mar,
sumergiéndose en él.

Por qué habría de añorarlo,
si ahora la lluvia me azota de nuevo el rostro,
y mis ganas de reír locura superan el terrible batir de la tormenta.

tras pensarlo..

2007-06-25T01:52:00.000+02:00

Lo que yo adoraba

era su alma agazapada detrás de sus pupilas,
que salía dando gritos cuando me miraba a los ojos.

Tori Amos. A Sorta Fairytale

2007-06-25T01:38:00.000+02:00

Hoy, un Beso.

(Por dos personas, en sentidos completamente distintos.
La primera:
...and I was talking to you
and I knew that it would be
a Life Long thing
but I didn't know that we
We could brake the silver lining...

And I'm so sad.

La segunda:
para la segunda, su beso: grande, inmenso, sutil.)

in memoriam...

2007-06-20T01:40:00.000+02:00

Me voy a permitir un réquiem, hoy. Porque ya casi ha acabado. Porque aún siento el pasado, su mirada húmeda, detrás de la niebla. Su respiración es leve, y entrecortada. Pero aún, cuando me susurra, comprendo las palabras.

Lo sentiré siempre. Ya ha pasado pero siempre dolerá. Tanto como las cosas que nunca han sucedido. La fuerza del silencio, su poder inmenso y abstracto, yacerá majestuosa sobre cada pisada. Y el agua -otras partes de mí misma- llenará poco a poco las huellas.

Seguro que he idealizado las cosas. Quién sabe. Es posible todo, ahora. No importa. Podría imaginarme lo que quisiera. Podría haberlo inventado todo, y no habría ninguna diferencia. Aunque luchemos, la realidad habita sólo en el corazón de las personas.

No voy a escarbar. Las cosas fueron, se fueron, se acabó. Un beso en la frente, y la dama nos dejó dormidos en el lecho.

En realidad, no siento el pasado. Decidí dejarlo tras la niebla, y seguir caminando aunque me cayese a cada paso y mi pelo acabase lleno de barro. El barro forma parte de mi cuerpo, ahora, y a veces las lágrimas lo ablandan y dejan al descubierto la piel que -ella sí- aún recuerda. Pero he elegido florecer como el lirio bajo la lluvia.

Amé tanto y tan inútilmente que se me agotaron todos los sueños. Ahora florecemos, ellos, yo, bajo cada gota de agua, bajo cada hermosa tormenta. Barro y piel, reímos. Recordamos, pero hemos olvidado.

Qué más decir. Sólo un beso en la frente.

Buenas noches, mi amor. Buenas noches.

El problema....

2007-06-18T14:29:00.000+02:00

El problema
era la apariencia.

Nunca lo fue la espina
o el dolor.
No.

Tampoco la impaciencia,
la infinita siembra de verdades,
el campo desierto.

La inexorable oleada plena del sentido,
que amenazaba con tragarte.
La luz sobre la sombra.
La palabra
innumerables veces maldecida.

Nunca me enredé con tu discurso.
Simplemente lo ignoré, lo atravesé
como quien nada atravesando las tormentas
hasta tocar tu centro.

Pero fui yo. Este cuerpo.
Al fin y al cabo soy persona.

Qué triste fallo.

Me lamí la sangre.
Contemplé en silencio el portón cerrado.

El problema
era la apariencia.

fuera

2007-06-10T03:32:00.000+02:00

Hoy he visto que se me comen las palabras.

Fuera llueve y el aroma no es de lluvia. Extraño mi amor. Dónde estará. Es triste cuando las cosas acaban. Es triste cuando las cosas no acaban de acabar. Ahora que lo pienso, siempre, siempre es triste.

Cuelgo la ropa fuera con una pequeña agitación. Una sacudida nimia. Que no la despierte. Que no despierte a nadie. Cuelgo la ropa fuera, y fuera está lloviendo.

Mis manos tienen pulso irregular. Cuando eres de aire, pasan ciertas cosas. Los seres de agua se te cuelan en las camisas, en los rizos del pelo, dentro de los ojos y enredados en los iris. A veces, allí, cantan.

A veces no. Fuera llueve. Si me apoyo en la baranda podré oír algunas de las voces. Entenderé algunas de las palabras. No habrá rostros, tan solo susurros de las gotas esparcidas por el suelo. Aparte, nada. En derredor, todo.

Pequeñas cosas. Ella duerme y en realidad nunca ha pisado mi cuarto. Sólo quise pensar que estuvo allí. Sólo quiso pasar cuando no estuve. No lo entiendo. Me recordaba a mí. Me recordaba a mí cuando todo era dulce. Le aireé las sábanas y dejé que durmiera sin mirarla a la cara, escuchando el tibio murmullo de la lluvia. Acaricié su cabello sin tocarlo. Nunca quise mirar en los espejos.

La boca está fría. Si sigo aguardando me convertiré en edificio. En los soportales, los misterios son efímeros instantes. Arden, brillan, se han apagado. Abro la ventana. Giro la cabeza. Fuera, llueve. Fuera.

Y en realidad las manos dicen todo lo que no has dicho. Se enredan en tu cuello, en tus brazos, en tus bocas. Se enredan en las posibilidades, en la desesperación sin importancia. Silencio, ahora duerme. Angelical, sonrisa desparramada en el colchón.

Hecha trocitos huecos entono melodías distintas. Dónde. Es triste. No quiero mirar dentro. No sea que ella duerma.

Espejos.

Cuelgo la ropa fuera, y fuera está lloviendo.

Antes...

2007-06-02T01:32:00.000+02:00

Antes que tu voz existía el sonido.
Antes que tu aliento ya existía el aire.
Antes que tu risa existían las palabras.
Antes que tus iris existían los colores.

Antes que tú existía la vida.

Y aún existe.
Sólo tengo que encontrarla.

Hola...

2007-05-31T18:30:00.000+02:00

Hola, persona querida.
Sé que estás leyendo esto.
Escúchame: te quiero.

Persona querida. Mi amada persona.

Eso es todo.

en algún lugar hay una voz...

2007-05-29T00:26:00.000+02:00

Hello
Hello
Hello

Hello...

Lluvia

2007-05-23T16:59:00.000+02:00

Placebo. Twenty Years

x

2007-05-23T02:39:00.001+02:00

Alguna vez probé, quizá fue lo peor que podía haber hecho; pero lo sentía latir en mí y probé, latir como un inmenso resquebrajar de océanos y estrellas, con una nota musical distinta en cada grito ahogado, cada lágrima que iba a caer; pero probé.

Y, en realidad, lo sabía; lo sabía desde el principio, desde el mismísimo inicio y cada uno de los mismos, porque tuvo más de un comienzo y nunca un final, y ése fue siempre el error, que pensé que duraría para siempre, de una u otra manera pensé que duraría, por los tiempos, sobre el tiempo, tras el tiempo, como decía Tori Amos de algún modo; pero jamás se dio final y no era éste.

Y no sé, quizá, ya va siendo hora de olvidarlo; de enterrarte entre los lirios y los restos de las rosas; ya es muy tarde y tras la luna los lamentos se hacen tenues, demasiado solitarios para soportarlos más tiempo; mas no busco compañía sino ausencia de lamentos, y como no puedo olvidarlos me enterraré un poco con ellos

Qué más da, si no hace falta, en realidad nada ha pasado y mi imaginación es desbordante; obviamente mi ilusión se ha apropiado de mi vista, se apropió y nada fue cierto, al fin y al cabo siempre estuve un poco loca; fácil es pues aceptar que mi vida no ha existido, que todo fue una invención mía; al fin y al cabo esta mansión ya se ha quedado sin presencias, jamás hubo aquí habitante parece ser; lástima que yo todavía viva en ella, será pues que yo no existo, dado que esto es imposible, y todo aquello también fue de hecho improbable y de lo más inconcebible, vete haciéndote a la idea, mar, no existes.

Y podría confesar aquí a quién no he amado, entonces. Total, si jamás he ha existido ninguno ambos los dos también tampoco ni siquiera eso. Es triste, la verdad, da algo de pena, que esto fuera era fue yo tú ninguno espantoso bello nunca siempre hubo por nada en fin comenzó acabar medio locos loca loco locos loca
loca

Bien. Entonces yo te no quería, quedamos, nunca existí en este mundo maravilloso y aromático, qué se le va a hacer, hice lo que pude, pero algunas veces sólo hacer no es suficiente, probar a no hacer o simplemente probar, ay, yo hice, no hice, qué más da, la palabra no fue nunca reducto de verdades, maldita sea la palabra y la ausencia de palabra porque ésta es reducto de todo lo que la palabra no dice, maldito sea el silencio, bendito silencio, maldito, pleno, vacío

La justicia cree en lo correcto pero ha perdido el control

podría decir tu nombre, sí, en realidad quizá tampoco exista; si yo no estoy aquí ni soy seré he sido, como sé tu nombre sé que tú tampoco has existido, al fin y al cabo la inexistencia sólo puede hablar de la inexistencia, mírame aquí hablando en el vacío, soy la palabra sin persona, mi piel es fría como red nocturna, fría como la caricia de la lluvia, jamás me tocó nadie, jamás me tocará, jamás besaré labios pues soy inexistente en toda su vacía plenitud

mis labios
no existieron jamás

no comprendes?

tan difícil es?

Ay ay lleno vacío mi amado odiado creado ser. Qué bien olías qué pena qué pena, cómo me gustaba tu voz, lástima que nunca pudo oírse qué pena, qué vamos a hacerle, los muertos no vuelven, así que aquí me quedo

he has ha no he no has no

Las personas pueden llorarse, pero no pueden deshacerse.
Lástima.

Aquí me quedo.
Qué más da ahora.

With or Without you. (Contigo o sin ti.)

2007-05-23T00:36:00.000+02:00

Lluvia intensa hoy, lluvia arrolladora, lluvia plena de sonidos, lluvia tibia, lluvia purificadora, lluvia que quita algo de frío, lluvia armónica y de escala musical; hoy.

De los momentos más plenos y felices hasta la euforia en los últimos meses. Y ya era hora. Adiós a quien no quiera mi compañía. Hay mucha gente a la que quiero, y que merece mi cariño. Y que me devuelve el abrazo con su abrazo. Y yo les devuelvo el abrazo, porque me han devuelto con su abrazo la sonrisa.

Hasta tarde en la facultad hoy. Las manos arañadas y ásperas por los hierros y el barro. Aunque dentro el calor era agobiante, por la ventana se colaba el aire fresco, veía el cielo gris. Cuando salí del Anexo, el color del cielo era violeta y marrón, muy oscuro, muy extraño. Los relámpagos ya recortaban el cielo. Y la lluvia parecía copiosa. Salí, y el viento me agitó de un lado a otro. Solté una carcajada incrédula, porque había pensado ir andando hasta la parada de autobús y en sólo diez segundos la lluvia ya me había calado aceptablemente la mitad izquierda del cuerpo. Eché a correr entonces (hacía mucho que no tenía la necesidad de correr bajo la lluvia) y la tormenta jugueteó con mi peso y mi figura, desplegó los rizos sujetos de mi trenza, me coroló la cabeza de diminutos rayos de sol, me empapó.

Al entrar corriendo en el edificio principal (apenas quince metros) estaba estupefacta y aturdida. Cuando Maite me vio nada más colarme en clase rompió a reír, al igual que la modelo (rubia, desnuda y mayor sobre su trono de claroscuro, afable y con ojos ingenuos de niña). Mi aspecto le provocó ataques de risa durante la siguiente hora y media, ni ella ni yo podríamos deciros por qué. Tuvimos que sentarnos en los bancos a esperar a que la lluvia amainase, porque así no había manera de llegar a ningún lado. Maite tenía miedo a los rayos y Olalla se mesaba el pelo pensando en el trabajo que tenía que entregar al día siguiente. A mí no me importaba demasiado lo que tenía que hacer o dejar de hacer, sólo tenía la vaga noción de que debía llegar a casa. Oí un ruido insistente y repiqueteante, y tras acercarme a los ventanales anuncié encantada y atónita que había empezado a granizar. Me senté de nuevo, y comenzamos a hablar de cosas absurdas, sustos tontos pasados y relámpagos azules. Cuando no rompíamos a reír por las espontáneas caras de una, era por las de otra. Y cada vez llovía más, y granizaba más, y nadie podía salir de la facultad, y los minutos pasaban. Más tarde, la gente se fue yendo, pero nosotras alargamos nuestra estancia quién sabe si por previsión ante una nueva tromba de agua o porque en realidad estábamos bastante entretenidas ahí. Luego vino la gotera insistente y pesada, cuarta partícipe de nuestra conversación.

Finalmente, nos dirigimos a la entrada. Y finalmente nos echaron del edificio y su recinto, arrojándonos a la interperie, sorprendente pero cierto; aunque también es cierto que eran las diez de la noche. Heladas y calándonos, salimos del aparcamiento y alguien sugirió (y llegados ciertos puntos cualquier sugerencia se hace más que aceptable) que nos pusiéramos a saltar al ritmo de no sé qué acelerada canción, y eso hicimos. Y tras detenernos momentáneamente por un absurdo ataque de sobriedad, decidimos otra vez que no era tan mala idea; y empezamos a saltar de nuevo nada ágil ni graciosamente (aunque, llegados ciertos puntos, la elegancia y la compostura importan más bien poco). Nos quejábamos, claro que sí; pero ahora confieso que no me importaba lo más mínimo estar empapándome bajo la lluvia a las diez de la noche junto a la carretera con ellas, y que en realidad estaba más que feliz.

Cuando al fin vinieron a recoger a Maite (benditos novios encantadores) nos metimos en el coche la Gota Uno, Gota Dos y Gota Tres; y nos hicieron la prometedora e inconcebible insinuación de podernos llevar a casa a Olalla y a mí. Pusieron música, y tras diversos éxitos de diversos años (cada uno de los cuales Maite coreó con su inimitable micrófono imaginario y memoria de elefante) vino la exitosísima canción conocida en el mundo entero "Soy un camaleón, me llamo Mermeladaaaa, no tengo solución, uoo, no valgo para nadaaaa, no moriré por ti, no moriré por nadaaa..." (que Maite también cantó con prodigioso carisma y encanto).
Y por fin (oh, cómo la quiero) comenzaron a sonar (la seleccionó especialmente para nosotras) los primeros y cromáticos acordes, dulces y magníficos, tan tibios y tan abrumadores que duelen, de With or Without You. Y mientras fuera el mundo se desdibujaba sobre los cristales en una paleta de colores anaranjados, oscuros y diluídos; dentro del coche fuimos cayendo en silencio y nos dejamos inundar y arrastrar por esa ineludible melodía. Cada uno en nuestra lluvia aislada e íntima, creo que nos pusimos a recordar: recordé cosas que nunca había vivido y momentos que nunca había compartido, con canciones que nunca había escuchado con un significado especial con nadie; pero todo ello en aquel momento me trajo la melancolía punzante y dócil que traen a veces las cosas que no hemos podido vivir (sea por falta de oportunidades o por cobardía ante las mismas), pero que en ese momento se hacen tan reales y tangibles como cualquier otro recuerdo. Tan repletas de añoranza, de sonrisa tenue y tenue tristeza. Pensé que las personas traen canciones y las canciones traen personas; y es algo inevitable y sucesivo como las gotas de lluvia.

Hay momentos en los que una oleada consigue reunir más de una esencia; momentos en los que las emociones y las personas se disuelven en una única corriente que los hace ondular y a su vez los hace más frágiles, más fuertes y más excepcionales. Aquello sucedió entonces, y me colmó como hacía mucho tiempo que nada me colmaba (necesitamos ciertas en ocasiones del resto para sentirnos llenos, y esto es algo innegable aunque queramos evitarlo). Me sentí bien. Me sentí feliz. Y entonces Olalla exclamó "joder, voy a llorar" y todos nos echamos a reír.

Qué fantástico instante. Y no sólo instante, porque aquella hora y media ha sido de las más bellas de los últimos tiempos; un lapso de tiempo efímero y eterno en el que el júbilo y la euforia han estado rozando y tañendo las cuerdas de un alma cansada y vencida hasta demostrarle que todavía puede vibrar, todavía puede emitir sonidos y crear canciones. Queda vida en este cuerpo. No lo negaba, aunque comenzaba a olvidarlo. Pero queda la vida.

Y aún queda la lluvia.

Lluvia de terror y carcajada limpia, inmensa, dolorosa y magnífica.

Not so beautiful

2007-05-18T00:54:00.000+02:00

No tan hermoso,
te digo.
No tan hermoso.

No tan hermoso porque entraña la locura.
No tan hermoso porque tiene una escritura extraña en el vientre.
Porque sabe la mejor palabra. Y la peor.
Porque hace aprender que la tortura sólo es posible
si se ha dado a probar la dicha más intensa.

Porque el placer nos aguarda en las heridas.
Porque hay tan sólo un círculo, y demasiadas hebras que lo ciñen.
Porque la soledad no es una cuestión de personas,
sino de ausencias;
de la falta que te come y que sonríe cuando te deja tirado en una esquina.

Y ésa es su plenitud,
y es lo más triste.

Porque hay tan sólo un cuerpo expuesto,
y demasiados besos para cortar la carne.
Porque el despojo
yace
en lo que nunca habrá de suceder.

No tan hermoso,
te digo.

Como siempre,
no me creíste.

Allí

2007-05-13T18:43:00.000+02:00

Allí, bajo el olor de la tierra mojada y la madreselva, se pierde el cuerpo cuyo aroma se deshizo entre la lluvia. Recuerdo su olor antiguo y amargo, su armonía dulce, su labio tierno. La palabra yace ahora enroscada alrededor de las raíces, su sonido es en esta aurora más tenue que nunca. Oigo las campanas bajo tierra, como en sueños, como si estuviera lejos y a vez muy cerca, estoy, está. Estamos, dentro de alguna bruma escarchada. Dentro.
Allí. Las hojas tiemblan con la ausencia de presencias, tiemblan con lo que ya no se oye, lo que ya no puede oírse. Recuerdo las suaves manos (terciopelo húmedo y mojado), recuerdo los finos cabellos. Recuerdo sus cabellos en mis manos, sus manos entre mis dedos, y recuerdo, recuerdo. Allí, en la profundidad dormida, en la eternamente silenciosa oscuridad; aguardo y miro y no contemplo, y no miro y contemplo, y no oigo sonido alguno y vuelven a mí en silencio todos los sonidos. Arena y rama y tierra, musgo, arroyo mudo y secreto, estrella apagada, aliento sin tiempo, yo espero, espero. Amado mío: sentí la vida. Amado mío, amado, mío, tanto tiempo... Quién se ha marchado, amor, quién,
quién se ha quedado,
quién
quién
amor, ha
sentí
marchado
amor, silencio
quién ha quedado
amor
quién

quién

silencio
silencio
amor

amor

Ni siquiera

2007-05-06T22:15:00.000+02:00

Ni siquiera fuiste mío.
Ni siquiera fui yo tuya.

Pero nos hemos desposeído mutuamente
de todos y cada uno de los sueños.

Placebo. The bitter end

0

2007-05-06T20:43:00.000+02:00

Rabia.

Rabia,
y ya está.

Vacío.

(Una lágrima dentro,
que sabe a aullido.
Una lágrima dentro,
y todo ha pasado

ahora mismo.)

marchémonos...

2007-05-04T19:54:00.000+02:00

-Marchémonos, Amarat. Creemos un hogar. ¿Por qué no? Busquemos una bella casa y hagamos de ella un lugar mágico y acogedor. Construyamos escaleras de madera, para sentir que estamos en las viejas edades, las amables. Derrumbemos muros enteros, para convertirlos en ventanas. Busquemos un lecho amplio y cuajado de brocados, sólo para poder yacer y amarnos en él. ¿Por qué no? Construyamos una chimenea con piedras, para sentarnos frente a ella, y yacer también frente a ella en los días de frío. Invoquemos al roble y al sauce para que protejan nuestra felicidad. ¿Qué podemos perder? Dime, Amarat. ¿Qué podemos...? Soñemos que el mundo es gentil y que tú me amas y yo te amo y nada importa, absolutamente nada más importa. Busquemos un hogar, tejámoslo con nuestra sangre de inocentes, nuestra sangre virgen. Imaginemos que somos más humanos que nadie ¿Qué más da, Amarat...? ¿Qué más da soñar desmesuradamente, si soñar con cosas que podrían ser reales sólo nos interna un poco más en la locura...?

dentro

2007-04-21T23:49:00.000+02:00

Quisiera morir un poco, sólo un poco, hoy.

Porque muero continuamente a cada instante, y al menos así lo vería un poco más serio. Porque no merece la pena morir metafóricamente por nada, o por la nada, y sólo las verdades claras merecen la muerte o la vida.

Porque me canso de morir continuamente a cada instante y, no obstante, lograr renacer para morir de nuevo, y no se acaba. Porque la muerte siempre acecha tras la muerte, cuando sólo debería hacerlo tras la vida.

Porque me canso de mi ser y mi cansancio, y estoy harta ya de cansarme, y ya está bien, la verdad; ya es suficiente. Maldito mundo en espiral, que me retorna a medias las cosas cuando éstas se han ido y de hecho no han vuelto nunca.

Porque la muerte no puede con la vida, y los que han muerto no pueden vivir, es imposible. Porque yo estoy viva y no debería, o no, o sí, o no sé qué estoy, no sé qué soy, y sí.

Porque si he muerto no puedo vivir, y por ello no comprendo. No comprendo muchas cosas. Y no sé si quiero comprenderlas, porque siempre que he comprendido lo incomprensible he sufrido otra pequeña muerte.

Y ya estoy harta, la verdad; estoy cansada de cansarme y debería ser suficiente;
suficiente para elegir morir, para elegir no volver a recordar la vida,
para no elegir vivir;
para querer morir definitivamente,
apasionadamente, eternamente,
sólo un poco,
hoy.

8. (porque la eternidad sigue viniendo...)

2007-04-14T03:14:00.000+02:00

Porque la eternidad sigue viniendo
por las noches
a mostrarme su espalda
señalarme la punta sonriente e invariable de su lengua.

Las cosas imposibles sólo pueden yacer enterradas.
Lo demás es injusto.
Lo demás
es

sólo

bocas abiertas
las manos crispándose sobre el rostro.

Y no merece la pena.
No merece el dolor, ni la vigilia.
No merece las muertes sucesivas
los renaceres continuos
las verdades despiadadamente desnudas a lo largo de lo negro
las sangrientas madrugadas

Sólo merece la soledad
acaso para cada una de las partes
-si es que alguna vez las hubo-
la soledad entremezclada con lo amargo del recuerdo
recordado, así
para después
apurar el vaso y olvidarlo.

Nada más, ni siquiera
una plegaria
ni un vacío
apenas una mirada indiferente.
Apenas un batir de alas
-la vida vuela-
y el inconmensurable silencio del universo infinito.

Por qué ha de ser entonces
cada noche
la eternidad;
inclinada sobre el rostro
-el aliento ácido en mi boca-
recordándome
recordándolo
recordándote

Por qué ha de ser
que no puedo siquiera
empezar a morir
sin hallarte al principio del camino.

Alicia

2007-04-11T23:19:00.000+02:00

Alicia. Enrique Bunbury

Alicia sortilegio de rabia en el fondo del espejo...
Alicia ni supone ni piensa con la luna por cerebro...

Alicia en su pensamiento tirando del hilo de su enredo...
Alicia en el laberinto sin minotauro me llama Teseo...

Pero... ¿Quién es Alicia...?

Descenso II

2007-03-31T00:33:00.000+02:00

-¿Cómo es la muerte?
-... Fría.
-¿Duele?
-... es sólo un tipo de cambio. Igual que hay muchos tipos de vida, hay muchos tipos de muerte. Hay cosas que no varían.
-¿Te dolió tu muerte? -ella guardó silencio-. ¿Te dolió, Eva...?
-¿Me llamaba así...? -frunció el ceño.
-¿Te dolía la vida...?

Silencio.

-... No me acuerdo.

Descenso

2007-03-31T00:28:00.000+02:00

(...)
Lady Somne- ... Si llora por mí,
aunque sea un poco,
quizás entonces...

(Silencio.)

... No hay nada que pudiera hacerse entonces.

Sr. Noche- Nada puede devolver lo abandonado.

XII

2007-03-31T00:20:00.000+02:00

No me pidáis que os rodee con mis brazos:
La soledad duele,
y tengo tanta hambre.

Escapadas

2007-03-28T23:47:00.000+02:00

Esto sucedió el fin de semana,
pero ahora es el momento.

Ésta es Martuky. Y este sábado celebramos su cumpleaños.

Nos dio un montón de cosas buenas para comer y un montón de velas para alumbrar las noches, e incluso algunos momentos del día.

Nos dio una noche de conversaciones y descanso, de películas antiguas (e incomprensiblemente famosas, con esa cara... ¿verdad, David?) y no tan antiguas ("¿la roja o la azul?").
Y a mí, me dio mucho más.

Estas fotos son del domingo, cuando se nos ocurrió la novedosa idea de hacer... BARBACOAAAAA

(Dani y Tuky. Un poco de ayuda nunca viene mal. Muerte a la pesada de la cámara).

(Marcos y David. Encantada de haberos re-conocido, sinceramente. Todo un honor.)

(Anita, con el piti de la mañana. Demasiado adormilada para escapar de mi radio de alcance).

(Marcos, Marta y David, intentando desentrañar los secretos misterios del carbón y las pastillas combustibles. No parecen muy convencidos con los resultados de sus experimentos).

(Marta y Raúl. La terrible progresión. El eterno retorno. Y el círculo vuelve a cerrarse terriblemente sombre nuestras cabezas... Uojojojo.)

(No hay solución. Pero no os dejéis engañar...)

Te vi a comeeeeeeeeer.
(Marta puede ser terrible)

(Raúl también puede ser terrible.)

(Anita de nuevo).

(Sueño. Y mucho mimo.)

(Primavera).

Y para acabar...

(Lo siento. Me gustaba demasiado esta imagen como para no ponerla. En realidad, es la primera parte de Te vi a comeeeeeer.)
(En el fondo te quiero.)
(Um, he estado pensando, y creo que en la superficie también ;p)

Me faltan algunas cosas.

Me faltan la noche y las velas, por ejemplo.
Me falta el corte de luz y la supervivencia conjunta (algo que siempre es toda una odisea).
Me faltan las batallas verbales entre Ana y David, dignas, la verdad, de ser registradas en una grabadora para granjearme el odio eterno hacia mi persona.
O siete personas metidas juntas en una cocina no construida para tres. Las INMENSAS cacerolas de espaguetis.
Las carreras en monopatín (o lo que quiera que sea eso), que eran más bien adrenalínicas y que sonaban como piedras rodando por encima del tejado cuando una intenta dormir plácidamente en su cama.

Faltan cosas.

Me falta una imagen que quiero dejar grabada en mi recuerdo: Dos figuras vestidas de negro, de cabello negro(largo el de una, el del otro corto); una más alta que la otra; la otra con medias rojas y negras y un jersey demasiado grande para su cuerpo pequeño, cogida de su mano; alejándose ambas con bolsas grises en su mano libre, hacia el horizonte y la carretera emergente y arenosa de una urbanización agreste, flanqueados por árboles y un poco de viento. Y siguieron en la distancia, como dos niños prendidos buscando la cabaña del bosque, caminando despacio bajo el sol, aún cuando les indicábamos volver.

Qué más da el camino.
Lo importante es una meta.
Y disfrutar del camino.

Me ha encantado estar con vosotros.

Sólo he echado en falta a dos personas.
(Persona querida.
Mi querida persona.)

Espero que podamos repetir esto pronto.

Platonismo

2007-03-28T02:33:00.000+02:00

Todos los amores comienzan siendo platónicos
al menos que comiencen por una cama.

...

(Debería haber pedido la cama).

Desengaño. Realidad.

2007-03-28T01:40:00.000+02:00

Ya no soy nada más que lo que soy.

No soy tu sueño.
No soy tu esperanza,
ni tu desesperanza.

Sólo soy Mar.

Oda al Silencio

2007-03-23T02:09:00.000+01:00

Su cuerpo brillaba bajo la luna.

Puedo recordarlo ahí, tendido, relampagueando con las ráfagas de lluvia.
Noche de tormenta. Nos dijimos tantas cosas.

Puedo recordar también su silueta en la ventana. Con los resplandores, a veces descubría una gota que se deslizaba y que no sabía si era lágrima o no, mía o de él.

Recuerdo, sí, a veces, recuerdo las madreselvas. Recuerdo la luz dorada, el cáliz teñido de verde de tu vientre.

Cálices de lo eterno y lo eternamente doloroso. Qué íbamos a hacer, si no. No había otra opción, ni la hubiésemos querido

si la hubiésemos hallado.

La opción eran tus manos hundiéndose en mi manantial, el eco resbalando en mis sonidos, siendo yo la guardiana de esa luz.

No había nada. Por eso era todo.

El terrible vacío
alcanzaba
la complitud.

Y de nuevo veo su perfil enmarcado por ese cielo acristalado de negros, de azules inmensamente intensos. Sus labios se abren: no recuerdo si llora, si grita o ríe.

La noche se quebró con cada terrible confesión.

Y cada beso cada roce cada llanto cada aliento
era una confesión.
Morimos sobre las sábanas, aquella noche. Agonizamos demasiado,
bajo las estrellas ciegas.

Recuerdo tus ojos.
Había sombras, y una playa abandonada.

Hubo cálices dorados. Pero aquella vez, morimos incinerando soledades.
Nos dijimos tantas cosas,
sin palabras.

Tus labios se abren: Ya no recuerdo si lloras, gritas o ríes.

No lo recuerdo.

Esto
nunca
ocurrió.

interioridad

2007-03-21T23:09:00.000+01:00

Era

tan humano

que dolía.

Todo. Nada.

2007-03-21T23:00:00.000+01:00

Tori Amos. Bells for Her

The Broken Ones

2007-03-19T01:34:00.000+01:00

Hoy, para mi querida Lúa y para mí misma, con todo mi orgullo, mi furia y mi corazón despechado y sangrante.

Pero todavía puedo morder.

epitafio

2007-03-14T01:50:00.000+01:00

No escribiré
ni una palabra más sobre ti.

Aquí
acaba
tu nombre.

Noche de enero. (día de marzo)

2007-03-14T01:36:00.000+01:00

Yaceré en mi cuerpo
un poco más, quizá,
mientras acallo los gritos que alguien da dentro de mí
hasta que vengas
o no vengas
o sí vengas
pero sin regresar en absoluto
Siendo algo que ansías ser y a la vez no
Siendo yo todo lo que tú no quieres ser.
Me olvidarás como siempre olvidas.
Yo te amaré como siempre amo.
Y seré fiel, como siempre,
a lo que no está.

Y tal vez,
como tengo algo de libélula,
me recordarás a veces,
fugazmente,
dolorosamente;
Pero ya no habrá nada que hacer,
y Olvidarás. Olvidarás
porque es lo único que siempre quisiste hacer,
lo único
a quien realmente fuiste siempre fiel.

(Duerme en paz,
mi despiadado amor.
Y mientras tú duermes,
esta noche,
moriré.)

momento

2007-03-05T01:01:00.000+01:00

-Eh, hola.
-Buenas tardes, Lyseth.

La joven sonrió, dijo adiós con la mano, pasó de largo sin detenerse. Los dos guardaron silencio mientras ella desaparecía en la distancia.
Pasado un momento, él habló:

-Creí que estaba sangrando.
-Quizás lo hiciera.

fragmentos II

2007-03-05T00:27:00.000+01:00

Lo siento, sólo soy yo.

Quizá te gustaría que fuera alguna otra persona
Sería más fácil si fuera alguna otra persona
Se me podría culpar de cosas que nunca he hecho
Se me podría acusar de ser alguien que no soy

Sería más fácil olvidar.

***************

(Así que
aquí,
en esta oscuridad mía,
tal vez podríamos darnos el uno al otro
el último beso.)

***************

Me dijeron que creíste.
Ahora,
ya no te creo.

Nada ocurre:
Volveré a amar.
He amado
tanto
otras veces.

(... Cuántos brazos
me tendré que arrancar.
Cuántas vidas
muertes
para poder olvidar
esta vez.)

FIRMAMENTO (frágil).

2007-02-25T19:37:00.000+01:00

Hoy he dejado caer mis alas por algo más que el dolor,
por algo más que la tragedia.
Por algo más que las oleadas de los astros.
Por algo más.

Hoy he extendido mis manos por la ladera desnuda del infinito,
por el polvo estelar de las mentiras blancas,
la virginidad del crepúsculo.
Hoy me he descalzado una vez más bajo mi signo,
y he honrado a la marea.

Hoy me he ofrecido a mí misma despojada de la piel de ámbar,
y me he hallado hermosa,
bella,
bajo la luna.
Hoy, me he visto algo de mariposa azul, de libélula incendiada,
de puñado de arena, de reloj sin cuerda.

Hoy
he hallado el tiempo
bajo mi piel.

Y ha habido una certeza aleteando entre mis hombros,
un atisbo de locura bajo mis pestañas grises.

Hoy he sido
la mujer fragmentada en el diluvio.
Soy el hombre que te ha visto morir.

Qué más da.
Qué más da,
y qué más daría
si yo fuera
(y quizá lo sea)
un pedazo reflejado de la luna,
plata,
polvo.

Si yo fuera tan sólo tus ojos
hablando contigo mismo en el espejo.

Hoy he tirado mis alas en algún lugar perdido de la tierra,
y me he visto morir.
Hoy he sido mujer.
He sido esfinge, y he devorado
mis propios acertijos.

Hoy, me dejo estar, y sin más razón,
enamorada.
Enamorada,
desde el infinito hasta el dolor.

Sin más razón.

Hay cosas que son eternamente.

6. LOS AMANTES. Neil Gaiman

2007-02-19T01:31:00.000+01:00

Después de muerta, ella comenzó a acudir a él, durante la noche. Él fue empalideciendo, y había profundos círculos bajo sus ojos. Al principio, pensaron que lloraba su muerte. Y entonces, una noche, se marchó del pueblo.
Fue difícil para ellos conseguir permiso para desenterrarla, pero lo obtuvieron y lo hicieron. Con cuerdas alzaron el ataúd hasta la superficie y lo destaparon. Después contemplaron lo que se encontraba en la caja. Había seis pulgadas de agua en el fondo de la caja: el hierro la había coloreado de un rojo profundo, anaranjado. Había dos cuerpos en el ataúd: el de ella, por supuesto, y el de él. Él estaba más consumido que ella. Más tarde, alguien se preguntó en voz alta cómo habían cabido los dos en un ataúd fabricado para uno. Especialmente dado su estado, dijo; porque ella estaba obviamente muy embarazada.
Esto causó alguna confusión, porque ella no había estado perceptiblemente embarazada cuando fue enterrada.
Más tarde la desenterraron todavía una última vez, a petición de las autoridades eclesiásticas, quienes habían oído rumores acerca de lo que había sido hallado en la tumba. Su estómago estaba plano. El doctor local les contó a todos que sólo había sido el gas y la hinchazón lo que había aumentado el estómago. Los pueblerinos asintieron sabiamente, casi como si le creyeran.

3. EL PAPA. Neil Gaiman

2007-02-19T00:58:00.000+01:00

Retomo unas traducciones que inicié hace unos meses. Quien quiera leer el resto, sólo tiene que hacer click en el link bajo este post donde pone "Neil Gaiman".

He estado a a punto de abandonar este blog, al menos por un tiempo largo, más probablemente de forma definitiva. De pronto no comprendo por qué hago esto. Pero hoy, para ofrecer un regalo a mi querida Lúa, lo mantendré: hoy publico palabras de una carta imaginaria, y esta traducción. Porque sé que aprecia estos textitos imposibles de encontrar en castellano; por las pasiones comunes y las noches de música anímica repleta e incansable, de largas danzas.
Por hoy, publico esto. Quizá acabe publicando sólo fragmentos de otros, y así mi boca quede finalmente silenciada. Estoy demasiado cansada para mostrar.

-----------------------------

Éste es mi cuerpo, dijo él, hace dos mil años. Ésta es mi sangre.
Era la única religión que entregaba exactamente lo que prometía: vida eterna, para sus partidarios.
Hoy todavía hay algunos de nosotros vivos que le recuerdan. Y algunos de nosotros claman que él era un mesías, y algunos piensan que sólo era un hombre con poderes muy especiales. Pero eso se aleja del tema. Lo que quiera que fuera, él cambió el mundo.

Carta

2007-02-19T00:40:00.000+01:00

Confluencia.

Querido,
no quiero sacar cada aguja que se me clava en esta herida.
Es mi corazón; y remover los filos
sólo consigue que el arrollo fluya un poco más caliente.

Ésta soy yo ahí de pie...

2007-02-09T01:05:00.000+01:00

(...)Ésta soy yo ahí de pie escuchando voces en mi cabeza. Una de ellas dice "Ésta soy yo ahí de pie..."

Y la otra dice "AAAAAAAAAAAA..." en un largo grito que no cesa.

Y la última no dice nada en absoluto.

De "Las Benévolas" (The Sandman). Neil Gaiman

(Silencio. Sólo sombras)

2007-02-08T01:34:00.000+01:00

Convalecencia. (pero es secreto...)

2007-02-07T18:57:00.000+01:00

Estoy un poco enferma,
lo admito.
Es un efecto secundario del que se me esté yendo tu olor,
despegándose del mío
después de tanto, tanto tiempo.

Es rehacer del hilo la costumbre,
recordar cómo era yo antes
(cómo andaba, cómo conseguía dormir)
sabiendo que ya no soy, ni remotamente
como entonces.
Aprender a estar sola
cuando por fin sabes qué es la soledad;
cuando la ausencia no se diferencia demasiado
del dolor físico.
Tratar de borrar de mi mente
esas preguntas que no tienen respuesta
(Por Qué Sí, o Por Qué No)
después de haberte amado tanto.

Tratar de borrar la sensación
de tener sólo recuerdo y cenizas.
De tener carne sólo
de recuerdo y cenizas.
Aguantarme el amor,
amordazarlo,
maniatarlo;
porque con el amor a flor de piel
tan sólo consigo evitar
seguir adelante.

Tengo que dejar que se me arranque tu olor,
pues es una piel que ya no es mía
y tú ya no eres mío,
ni tuya yo, mi amor.
Lo lamento, en parte.
Duele tanto, tanto.

Son muchas vidas,
demasiadas muertes.
Adiós. Tengo que renombrarte en mi cabeza,
aunque ya haga tiempo que esté hecho.
Tengo que encontrar mi nuevo nombre,
el sepultado.

Este olor me mata porque está fundido con el mío
y he de arrancarme la piel.
La lágrima ha de ser fuerte para caer en el vacío.
De pronto, hay tanto silencio.

El mundo es tan agotador con una sola espalda.
Me dicen que ha de dolerme
tanto, tanto
aunque sólo sea
un efecto.

Muse. Unintended

2007-02-04T19:35:00.000+01:00

Pérdida perdida

2007-02-02T00:44:00.000+01:00

No sé. Abandono. Lo dejo porque no quiero dejarlo, lo dejo porque no quiero quererlo, porque no puedo.
Lo dejo porque lo quiero, porque no hay nada más duro que eso. Lo dejo porque sólo lo quiero para amarlo, y eso es lo más terrible.
Lo dejo porque me estoy dejando y alejando de mí misma. Lo dejo porque ha pasado tiempo, quizá mucho, quizá poco, pero el tiempo siempre es traicionero y mentiroso sea poco, mucho o regular.
Lo dejo porque no puedo más de querer tanto. Lo dejo porque no lo puedo querer más.

Eso es todo. Arrojo la moneda y me alejo en silencio.

Únicamente

2007-01-23T01:08:00.000+01:00

Sólo quedan las mañanas.

Los atardeceres han huido de la noche.
Las esquinas sólo esperan mi paso a que las tuerza
para no descubrirte al girarlas.

Se me ha hecho la boca sangre rota.
Para qué mis manos,
si parecen jirones de cartón.

De tanto alumbrar se me quemaron los dedos.
Mira, dijiste,
aquí el dolor es algo más cálido.

Te tragaste mi llave y yo,
obediente,
sigo buscándola y maldiciendo mi despiste.

Pero sé que la puerta era mía.
No sé por qué tenía que haber llave.

Paso a paso,
cierro las ventanas al ocaso,
que nadie me vea.

Y espero a la mañana.

El dolor ya no es cálido.

Es
infinitamente absurdo.

Fugacidad

2007-01-23T00:54:00.000+01:00

Y ella

corrió por los tejados, se escabulló tras las ventanas cerradas,
deslizó sus dedos por los helados cristales, aguardó un momento,
anduvo a pasos lentos como el viento en su cabello;
saltó de cornisa a pizarra,
de pizarra a balcón,
de balcón a cornisa;
relució a fugazidades bajo la luz de la luna,
se apresuró de súbito en el aire helado y uniforme;
alzó las manos con matices de plata
dobló las piernas con el quebrar de los silencios
encorvó en cuerpo con la tradición de las heridas
las rodillas se le fundieron con el dolor de las delicias cortas
la palabra ausente se le hundió afilada en la garganta

y cayó al suelo.

Sentía la presencia a sus espladas.
Sentía el gélido vacío tras de ella.

I drove all night

2007-01-20T23:52:00.000+01:00

Cyndi Lauper.

I drove all night...
to make love to you.

En honor a todos. Vivid, amigos míos.

Te vas

2007-01-19T23:11:00.000+01:00

Te vas
Te vas y hay
todavía
algo de pulso en esta mano
Te vas
y yo
aún me estoy enamorando
aún te estoy tejiendo en mi ser
cosiendo en mi boca
dando alas en mi inmenso vacío
Te vas
y yo aún
estoy cruzando tu vacío con mis alas
creando estrellas del hueco infinito y el recuerdo
de cada palabra amarrada antes de salir
planeando cómo hacer brotar tus asteroides
Te vas
y mi grito me está sorprendiendo por la espalda
Te vas
y yo
aún no te he visto llegar.

Aclaración

2007-01-12T20:04:00.000+01:00

No lloraba por el pasado.
Lloraba porque supe que no habría futuro.

Manifiesto del Oscuro

2007-01-07T01:43:00.000+01:00

Al principio, estaba la risa.

Había dientes, dientes blancos, y pétalos rosados por doquier; flores abiertas como bocas, bocas abiertas como flores. Malva, rosa, azul, morado. Y más tarde, rojo, naranja, amarillo, verde.
Había hadas. Lo juro: había pequeños seres alados, preciosos y sonrientes como botones de oro, y lo empapaban todo con su magia. También había unicornios, y príncipes, princesas, guerreros y hechiceras.
Estaban los adultos, seres perfectos, altos, desproporcionadamente grandes, desproporcionadamente sabios. Estaba la madre, el padre, el amigo. Estaba lo bueno, estaba lo malo.

Estaba la luz cuando las olas lamen las arenas. Estaba la luna, cuando todo duerme.

Al principio, estaba el dolor; encogido como una criatura narcótica; sin rostro, sin nombre y sin sentido.

Pasó el tiempo.
Las pieles fueron cambiando. El color de los ojos se tiñó de manchas azules, amarillas y violetas, como los pasos de un leopardo. Dio a luz nuevas pestañas, le fueron arrancados párpados vírgenes y pudieron brotar otros párpados.
Las hadas pequeñas desaparecieron, y tras su niebla abandonada pudieron vislumbrarse las personas, y se vio que cada una de ellas tenía un ritmo, un brillo y una nota musical; y que algunas de ellas incluso, tenían diferentes tipos de ala. De lejos, vagando por el mundo tras la neblina, seguían pareciendo criaturas pequeñas y brillantes. De cerca, eran aún más grandes, y mil veces más brillantes.
Ningún color era bueno, o malo. Eran, sencillamente, colores. Cada uno hablaba en un lenguaje diferente. Todos podían comprenderse, si se escuchaba con la atención suficiente. Y, en los rincones polvorientos algo sucios, surgieron nuevos príncipes, se sacudieron el polvo del cabello; surgieron princesas.

Y la luna se reveló de nuevo, repartida en los iris, las caricias y las aguas. A su renacer, salieron a la luz nuevas verdades: el sol no estaba en el día, la luna no estaba en la noche. Lo bueno no pertenecía a la luz y lo malo a la sombra. Todo era luz y sombra, de algún modo. Y la luna nunca había desaparecido. Estaba, entre otras cosas, en los peces: los peces guardaban la plata de la luna.

El dolor anónimo se ramificó en varios nombres como un árbol antiguo, adquirió más de un rostro con el tiempo y a la vez no poseyó ninguno. Pero algo no varió: la mayor parte de las veces, continuaba careciendo de sentido.

Porque el dolor no responde a ningún sentido.
Es dolor, sencillamente.

Entonces, regresó la risa.

CARNE-MAQUINARIA

2006-12-29T01:36:00.000+01:00

Para qué quiero yo tus engranajes,
creador de maquinaria.
Dime.

Sé que te debo varias cosas,
pero tú ya no eres tú.
Márchate.
No quiero verte.

Lo que te prometí,
lo hice en el lenguaje del silencio.
No oses, no te atrevas a venir
si ya no quieres escuchar.

Para qué voy a darte mi palabra
si mi corazón ya quedó perdido, arrancado
en alguna estaca amarga
sobre una verja inhóspita
levantada como un incendiado altar a la Nada
(ésa en la que no crees)
en algún rincón de tus deshabitadas arenas.

Soy todo lo que no quieres ser.

Me quemó aquel sol.
No me queda ni una venda.
Ahora el roce me sacude los umbrales.

Y en el fondo, sé
será cierto siempre:
para poderme librar de esta cadena
tendría que arrancarme los brazos.

No importa.
He estado manca otras veces.

Si ahora vinieras.
Si ahora vinieras
yo ya estaría muerta.

Si me oyes reír, es tan sólo
porque el reloj me ha incrustado sus agujas
y sus esbeltos números pintados han llegado hasta mi lengua
brotan
con un estertor de campanada.

Mientras digo esto
me despellejo el deseo a tiras
y la pasión
y la nostalgia
Cada una de las pieles muertas
(adoración, mundo, nacimiento)
que aún se empeñan en quedar pegadas
a la punta de mis dedos.

Nunca comprendiste.
Mis dientes
no son armas para infectarme las heridas.
Son sólo
metáforas de la sangre.

Soy la máquina perfecta
despojada de su maquinaria.
Lo siento.
Soy sólo mujer.

El latido.
La llamada.

Eso era todo.
No entendiste nada.

Sueño del 25 de diciembre

2006-12-25T03:05:00.000+01:00

Tengo un pequeño sueño.

Algún año, estaremos juntos en nuestro refugio de sombras.

Las sombras estarán cuajadas de pequeños resplandores. Como cada uno de nosotros: negros, al igual que la plata que se ha quemado por la excesiva luz; salpicados de estrellas, ínfimas, inmensas.
Deseo poder contemplar vuestros labios bañados por ese cálido resplandor (labios rosados, labios malva, labios como corteza de árbol, labios de sangre añeja como el vino), curvados mínimamente en una serena sonrisa.

Siento vuestra presencia ahora; o siento que la siento, el eco poderoso de vuestra ausencia, me acoge como cuando cierro los ojos y os respiro, aún sabiendo que no estáis, la nostalgia me embarga y a la vez me llena el alma este calor; os siento.

Prosigo: contemplaré vuestros ojos, medio ocultos en su propia negrura, como siempre; pero esta vez reflejarán el destello furtivo de algo que no tiene nombre, o que sí lo tiene y es demasiado grande para ser pronunciado, así asomado desde vuestros abismos hacia el resto de profundidades. La sonrisa se ensanchará un poco más, acaso; acaso bajaréis alguno de vosotros un instante la cabeza, la alzaréis de nuevo, sabréis de qué estoy hablando. Trazaré con un gesto leve las palabras en el aire.

Oigo vuestra risa, entonces: es suave, como suave es esta aterciopelada penumbra. No os veo, realmente: os adivino, os recompongo realmente como sois así mostrados fuera de toda figura; puros sonidos, aromas, sabores sospechados, cuerpos de aire y de tejido, odres de sueños encarnados. Seremos plenamente verdaderos por unas pocas horas; como las hadas que dejan sus formas arbóreas una vez cada cien años, a la luz de la luna.

Bailaremos: ah, sí. Bailaremos. Sumergidos en este impenetrable océano de ensoñaciones, de deseos sepultados, revividos tan solo por esta noche, compartidos, posiblemente incluso comprendidos: en el majestuoso latido, rozaré vuestros dedos. El grito, en el baile, tiene un gusto de exquisito aullido. La lágrima, en la danza, toma un cariz de tormenta.

Riendo. Llorando. Riendo.
Eternamente vivos. Eternamente muriendo.

Cómo os añoro, hoy. Este estremecimiento de profunda soledad, aún sintiendo que no estás plenamente solo. Quizá sea el palpitar acompasado de varias soledades.

Cómo os añoro. A los que puedo contemplar y a los que no: el dolor es tan inconmovible... Afortunada soy por poder añorar. Por poder, siquiera, sentir la ausencia.

Nos fundiremos bajo la impenetrable oscuridad. Bajo la lluvia de complejas sensibilidades, delicadas evocaciones, exquisitas sangres, malvas, doradas, púrpuras. Mis queridos monstruos humanos.

Cómo te echo de menos...

Fuego. Polvo.

2006-12-24T23:30:00.000+01:00

Hay una verdad más pura que la sangre.

Cuando la piel se deshace en la ceniza renaciente de los árboles de fuego,
las figuras quebradizas e inhumanas danzando despiadadamente a la sombra de los Fénix;
la Belleza más sedienta se acurruca sobre tus hombros medio rotos y alunados
se encorva sobre tu triste cuello
te toma con la dulzura monstruosa
te besa con labios líquidos como la caricia inmortal.

Inclinada en mis entrañas me veo avanzar a través del vacío,
enredarme en las fibras argentinas del silencio.
Me lamo los dedos con las últimas gotas
los últimos diamantes de persona
y me arrastro un poco más a través de la nocturnidad más yerma.

Bebo de la sombra del Fénix, como las doncellas danzantes
como ellas me deshago llama a llama en el pasado
me estremezco en el presente, me reparto una a una en los futuros
Avanzo en el espejo
y cierro despacio
por un momento
ojos de muerte, labios de luna
piel fría, gélida, helada
destrozada e incertidumbre suave
amada nostalgia
terrible yo.

Te recuerdo en la plata de mi infinita leyenda.

Inmensa y fragmentada como el polvo sepulcral de la mariposa blanca,
la arena inconsciente del desierto omitido,
sé.
Lo he atisbado entre la vida,
y sé que es cierto.

Lo susurro noche a noche en mi eternidad sombría.

Hay una verdad más pura que la sangre.

Oscura y fría

2006-12-20T01:56:00.000+01:00

Escucho.
Sobre la luna camino con mis tobillos descalzos y algo rotos.
Su arena está tan fría.
Están tan frías las olas.

Enterrada en mi silencio florecen
campanillas de entre mi piel.
La boca sabe a sal a falta de esencias hechas pálpito;
a sombras medio furtivas de otros besos,
secuestradas.

Más allá, los dedos han quedado congelados
en ceniza, bajo la lluvia.
De tanto arder, han muerto
sin saberlo.

Volver la vista atrás
sólo le mostrará
el camino al desierto.
Volver la vista atrás
sólo lo demorará una hora,
para después volver a reclamar lo perdido.

Quizá algún día aprenda a yacer con la soledad.
De momento el viento me grita revelaciones inaudibles,
me roza en el hombro, me señala invisibles.
Y siento en los pulmones
podredumbre, líquido,
carnívoro, despojos.

Selva oscura de esperanzas.

Espero que no me entiendas.

Presencias

2006-12-14T01:44:00.000+01:00

No me dejes.

Aunque las distancias se hayan extendido como los cuerpos ancianos
los cuerpos cansados
los cuerpos perdidos.
Mis labios gastados no han hallado su descanso a media luz
ni siquiera en la negrura más dulce han dejado de gritar
a figuras de silencio
siluetas del vacío
personas
algo que yació olvidado.

Nada más. Unas pocas súplicas tintadas de mariposa rota
un poco de beso, un poco de caricia oxidada
un poco de mí misma repartida entre mis yemas
derramándome a gotas arco iris de mis párpados

Para olvidarlo todo, tendría que olvidar
lo inolvidable del momento fuera de cualquier momento
lo inolvidable del murmullo lejos de cualquier murmullo
inolvidar lo no olvidado para poder olvidarlo
aunque sé
que tal cosa es imposible.

Cuando no puede ser
es que simplemente no es.

He anulado el pensamiento.
He enterrado cualquier tipo de pregunta porque así no queda nada por decir.
He enterrado cualquier tipo de respuesta porque de lo contrario quedaría por decirse todo.

Así queda por decirse
pero yo no lo sé
tú no lo sabes
Nadie puede responderme
y nadie puede preguntarte

Y así puedo dejar de ser
porque cuando no se puede ser simplemente no se es
A saber si así también tú dejas de ser

Ojalá
Ojalá todo fuera tautológico

Ojalá al dejarme tú te dejara yo
Ojalá al desbordarme el vacío no simulara siluetas
lo inolvidable quedara inolvidado especularmente
infinitamente
repetidamente
cada vez más lejano y más profundo

Creo que me estoy haciendo anciana
estoy tan cansada, demasiado perdida

Un poco de beso
Un poco de nada

y quizás podré dormir
esta noche.

Prefacio

2006-12-10T17:01:00.000+01:00

El artista es creador de belleza.

Revelar el arte y ocultar al artista es la meta del arte.

El crítico es quien puede traducir de manera distinta o con nuevos materiales su impresión de la belleza. La forma más elevada de la crítica, y también la más rastrera, es una modalidad de autobiografía.

Quienes descubren significados feos en las cosas hermosas están corrompidos y sin encanto. Esto es un defecto.

Quienes encuentran significados bellos en las cosas hermosas son espíritus cultivados. Para ellos existe la esperanza.

Para los elegidos, las cosas hermosas significan sólo belleza.

No existen libros morales o inmorales. Los libros están bien o mal escritos. Nada más.

La aversión del siglo diecinueve por el Realismo es la furia de Calibán al ver su rostro en el espejo.

La aversión del siglo diecinueve por el Romanticismo es la furia de Calibán al no ver su rostro en el espejo.

La vida moral del hombre forma parte del material del artista, pero la moralidad del arte consiste en hacer un uso perfecto de un medio imperfecto.

Ningún artista desea demostrar nada. Incluso las cosas verdaderas pueden demostrarse.

El artista no tiene compromisos éticos. Un compromiso ético en un artista es un imperdonable amaneramiento de estilo.

Ningún artista es morboso jamás. El artista está capacitado para expresarlo todo.

Pensamiento y lenguaje son, para el artista, los instrumentos de su arte.

El vicio y la virtud son para el artista materiales de su arte. Desde el punto de vista de la forma, el modelo de todas las artes es el arte del músico. Desde el punto de vista del sentimiento, el modelo es el talento del actor.

Todo arte es a la vez superficie y símbolo.

Quienes se internan bajo la superficie lo hacen por su cuenta y riesgo.

Quienes leen el símbolo lo hacen por su cuenta y riesgo.

Es el espectador, y no la vida, lo que verdaderamente refleja el arte.

La diversidad de opiniones sobre una obra de arte muestra que esa obra es nueva, compleja y vital.
Cuando los críticos disienten, el artista está en armonía consigo mismo.

Podemos personar a un hombre por haber fabricado algo útil, siempre y cuando no lo admire. La única excusa para fabricar algo inútil es la admiración intensa que nos produce.

Todo arte es verdaderamente inútil.

Oscar Wilde. "El Retrato de Dorian Gray"

Quiero ser

2006-12-10T04:11:00.000+01:00

Quiero ser tan sólo yo
Quiero ser esa precisa gota de lluvia que cae y roza
Quiero ser un simple hálito de viento enredado en unos brazos, en unos dedos
Quiero ser algo más que pesadilla
Quiero ser lo eterno de lo efímero constante
Quiero ser la ruina infinita y destrozada de mi cuerpo
Quiero ser la muerte dulce que me acecha a cada pequeña expiración
Quiero ser esa cadena de apremiantes llamadas y respuestas, lenguaje de catástrofe anhelante, sed desesperada
Quiero ser la estación que precede a la ceniza
Quiero ser la lágrima del suplicio apasionado, la inmortalidad herida
Quiero ser la realidad
Quiero ser lo que no soy
Quiero ser lo que puedo ser

Quiero ser lo que la luna ansía
cuando espía cada noche a las estrellas.

Canción de Amor para un Vampiro

2006-12-09T04:15:00.000+01:00

A quien comprenda...

... Alza tus dedos orlados en plata, araña tu cuello, aferra tu corazón, derrama en la oscuridad que hace verdaderas las cosas toda tu crueldad y tu pasión, tu más devastador amor, tu más dulce sadismo...

... Tu voz más tierna en su canción más desesperada, el frío que te embarga cada día más intenso e insoportable...

... a ti, que sabes de lo que estoy hablando...

Annie Lennox. Love Song for a Vampire